Похороны (1/1)

Перепачкались руки в земле.Она всюду?— под ногтем, на коже.Ерунда. Пустяки. Я теперьНа усопшую больше похожа.Чёрно-белые надписи, розы,И так много людей и крестов,А на пальцах порезы, занозы,А в груди не вмещается вдох.Ну, зачем было рваться уехать?Не пропали бы эти контракты!Белый снег для меня будто перхоть,А могилы похожи на шахты.Вот бы вырыть такую в рассудке,Чтобы не было больно. И всё жеЧерез годы так плохо не будет,И печаль мою душу не сгложет.Все подходят с венками понуро:Кто серьёзен, кто плачет и стонет.Ощущаю на собственной шкуре?—Не его, а меня тут хоронят.