Часть 2 (1/1)

Мы сидим напротив друг друга. Всегда лицом к лицу.Ужин спасен. В бокалах играет рубиновая жидкость, лениво забавляясь со светом свечей.

Я скучала по таким вечерам. Целый месяц.Скучала по нему. По его смеху, гадким шуткам, постоянным подколкам…Кир сидит, задумчиво глядя на танцующий огонек свечи. Он не расскажет мне, что случилось. Сейчас он думает о том, как бы потактичнее взяться за меня.Хотя Кир и такт вещи несовместимые.Зря я его так напугала. Не подумала о том, что он отнесется к моей блажи так же легко как я.-Все в норме, мелкий,— прочистив горло, выдаю я.Я люблю называть его мелким. Хоть онраза в три меня больше, тяжелее и сильнее к тому же. Зараза.Все равно мелкий. Потому что я банально старше.Он недоверчиво меряет меня взглядом.Быстрая улыбка. Острая как бритва.Я знаю, что он видит.Мой вызов.Всему миру.-Это Игорь? Или ты успела найти кого-то другого для полноты жизни?— строго спрашивает он, тоном старшего по званию.-Это я сама, дорогой. Игорь ушел тихо. По-английски.Мы молчим.Этой игре уже три года.Встреча с судьбой. Неудача. Боль. Попытка что-то изменить….чаще всего сводящаяся к частичной смене имиджа.Молчаливый диалог на кухне в компании друг друга и различного, в зависимости от ?тяжести? ситуации, количества бутылок вина.Своеобразный разбор полетов.-В этот раз как-то слишком,— улыбается он, наконец, принимая мой новый облик.Мне меняться легче.Стиль одежды. Стрижка. Цвет волос.Кир налегает на пирсинг и тату.Я знаю почему, но молчу.Он все еще надеется.