*** (1/1)

Юные, с вовсе не юной тоской,Мы – громовержцы и стрелопускатели,Те, кто кичились своей красотой,Нынче назвали себя ?собиратели?В поисках счастья забыли престол,Сладкие сплетни беспечно забросили.Тих и безмолвен праздничный стол.Ищем в губах своих привкус амброзии.Страшной болезнью повержены мы,Больше не помним, как в небо подняться.Спрятана смерть наша в блеске иглы,Нитью чьей сшиты кончики пальцев.