Часть 7 (1/1)
Когда мы вышли из бара, уже стемнело. Стэн продержал нас хрен знает сколько часов, прежде чем мы вырвались. Эме пошатнулась и оперлась на мою руку.— Ух! — хихикнула она. — Не думала, что так напьюсь.— Да ты и не особо себя сдерживала.Впрочем, я и сам был хорош. Жилые небоскребы, на которые я уставился, все время пытались уехать куда-то налево.— Этот Стэн, он такой милый, правда?— Да, Стэн — отличный малый.— Столько историй! Я прям заслушалась.— Да, Стэн умеет рассказывать...— А знаешь что, — она строго посмотрела на меня мутным взглядом, — ты молодец. Молодец, что привел меня сюда. Молодец.— А ты не хотела.— Конечно не хотела! Чего мне... с алкашами твоими гулять.Мы неспешно двинулись вперед.— Но Стэн — это да, — продолжала она. — Мужик! Вот только ради Стэна сюда ходить и можно.— Да, Стэн — лучший...— Самый крутой бармен Детройта. Я хочу нарисовать его жизнь. Я должна побольше узнать о нем! Слушай, ты сводишь меня сюда снова? Сводишь в гости к Стэну? Завтра?— Завтра Стэн не работает. Прекращай, у тебя язык заплетается. Я провожу тебя до дома.— Давай. Черт, — она остановилась, — а домой-то мне и нельзя.— Почему?— Там сейчас старая карга на дежурство заступила. Она злая! — Эме вцепилась в мой ворот. — Она меня ненавидит! Она бешеная! Она просто ненормальная! Не пустит в таком виде. Господи, что ж я пьяная такая...— Ничего страшного. Заночуешь у меня.— Да не переживай...— Заночуешь. Ну, не отмазывайся! Хочешь на улице остаться?— Ну-ка стой...Она встала прямо у меня на пути. Снова сурово посмотрела мне в глаза.— Ты меня заманиваешь?— Что?— Ты меня заманиваешь? К себе?— Эх, Эме, иди-ка ты к черту.— Да я же шучу, — она схватила меня под руку и захихикала.— Знаешь, не будь ты моей подругой, врезал бы я тебе по морде за такие слова.— Фу, как грубо. Не врезал бы.— Почему?— Ну, ты же не бьешь девушек? Нет, стой, только не говори мне, что ты бьешь девушек! Не верю!Мы ввалились в квартиру. Эме была совсем пьяна. Я уложил ее в своей кровати.— А ты где будешь спать? — спросила она.— На диване лягу. Спи давай.— Ясно... Слушай...— Что?— Расскажи мне сказку перед сном.— Чего?!— Не расскажешь? Жалко, — пробормотала она, — а я так хотела, чтобы большой суровый киборг рассказал мне сказку. Это было бы так мило... Ладно, спокойной ночи.Я погасил свет в спальне.На балконе было прохладно. Я живу высоко, и здесь постоянно задувает ветер. Зато вид хороший открывается. Детройт с высоты птичьего полета. Я закурил. Думал ли я свалить отсюда? Конечно, думал. Денег у меня много. Продать квартиру, перебраться поближе к природе. Улететь куда-нибудь в Швейцарию. Там в горах все как сто лет назад — леса, луга, домики одноэтажные... Вот там бы я и осел, в таком домике. Занялся бы чем-нибудь мирным. Да хоть коз разводил бы. Делал бы сыр, продавал его... Даже смешно от собственных мыслей становится.Но козы — потом. Когда-нибудь. А пока мне есть чем заняться и в Детройте. К тому же здесь совсем не так плохо. А в такие дни, как этот, вообще думаешь — вот он, блин, город, за который не грех и выпить. Чего, в самом деле, жаловаться?Я вышел с балкона и осторожно заглянул в спальню. Эме крепко спала. Ну и славно. А я спать не буду. Этой ночью у меня есть работа. Лучше идти прямо сейчас — успею прогуляться, протрезветь, еще раз все продумать.Я надел бронежилет поверх свитера. Переобулся — заменил обычные ботинки на высокие, с металлической подошвой. Надел кобуру с пистолетом, пояс с запасными обоймами и гранатами. Накинул куртку. Тихо вышел из квартиры, запер за собой дверь на ключ-карту. Если Эме и проснется, то сможет выйти в любой момент. Но я надеялся, что успею вернуться раньше. Эме знает, чем я занимаюсь, но все равно не будет рада обнаружить, что я куда-то отлучался.Ведь это из-за таких, как я, говорят, что в Детройте лучше не гулять по ночам.