В пути. (1/1)

Я сижу на жёсткой скамье в тюремном отсеке космического корабля. Наручники сдавливают запястья. Время от времени я встаю и прохаживаюсь из угла в угол, чтобы размяться. Здесь нет зеркала, но я знаю, что глаза у меня сейчас как у душевно-больного — смотрят вникуда, что мои волосы не прибраны и поэтому особенно хорошо видны седые пряди. Двадцать лет, а уже седею. Я абсолютно не забочусь о том, что ждёт меня на Ктэре. Не зря мама говорила, что я пофигистка. Жалко её правда, нам даже попрощаться не разрешили, но самое главное — я первый студент, отправляющийся в ссылку. Всё остальное дело десятое. Но зачем людям слава? Зачем известность? Может, их мало любили в детстве или не любят сейчас? И они хотят показать этому миру себя, свои таланты. Хотят, чтобы их любили все, чтобы у них были толпы обожателей. Но меня кроме родных никто любить никогда не сможет. Это из-за чёрных волос, на которых явственно видна седина, это из-за вечно обкусанных ногтей, это из-за клаустрофобических припадков. Или как это правильно называется? У меня даже талантов нет кроме пофигизма и стремления к славе. Интересно, долго ли живут такие люди? И как относятся к ним родные, когда снимают маски?