20 years ago... (1/1)

Полупустая квартира. Серые стены. Окна без штор. Так я живу. Слишком часто приходится менять квартиру. Она - художник, я - шестерка, "преступный синдикат". На моей груди - небольшой кельтский крест, знак для "своих" - меня нельзя трогать. Важное задание, "пахнущее" повышением, не имеет для меня значения. В моих глазах только её волосы, тонкие руки, белая блузка...Завтра у неё свадьба. С кем? Не знаю и знать не хочу. Для меня это значит лишь одно - смерть.Я иду по пустой улице. Здесь никогда никого не бывает. Я говорила с ней три раза за всю жизнь. Я знаю о ней всё, она обо мне - ничего. Ей нравятся мои стихи - это высшее счастье. Её слово - армагеддон, её взгляд - чистый героин по венам, каждое движение, каждый шаг - выстрел в сердце.

Люди, люди, гости... Какое красивое платье... Неформальное, в её стиле. Художница... Это, видимо, её... Не хочу, нет, нет! Она не выйдет за него... В моей руке ?Colt M1911A1?, без глушителя. На два выстрела. Стреляю я хорошо, благо, профессия позволяет.Выстрел. В её нежный висок... Я разрываюсь от боли, мои глаза режет от слез... Второй выстрел.

После него не говорят.