Ch. 2 (1/1)

Я взялся за одну из рукописей. Имя в углу, скорее всего, псевдоним. Мр. Авершн. Отвращение? ?О чём это? Гомосексуализм?? ?Состояние ума в момент смерти определяет ваше будущее существование?, - эпиграф.

Я начал читать, вносить правки, исправлять то, что правила Сью. ?Где вместо снега и дождя шёл пепел. Где люди смотрели друг на друга, но я не видел в них Людей?. Одиночество. Сплошное одиночество. Им была пронизана каждая строчка. Я не знал, как назвать жанр этого произведения, оно навевало такую тоску. Я ожидал счастливый конец, или хотя бы тот конец, который вполне логичен и банален. Но в конце было сказано, что главный герой – носитель вируса иммунодефицита человека, и, независимо от того, насколько часто он помогал людям, и насколько сильно было его желание это делать, все, как узнавали о его болезни, отворачивались от него.Это определённо надо напечатать. Определённо.Я набрал номер Сью.- Срочно, в печать, ту, про одиночество! - возбуждённо кричал я. - Мой дорогой братец, посмотри на время, потом ложись спать, как проснёшься - прочитаешь остальные работы.Пип, пип, пип.Отличная сестра. Я глянул на часы. Фак. 4 часа утра. Да, отличная сестра. Но я не лёг спать, хотелось прочитать остальное, ведь если появится что-то достойное этого Авершна, то придётся договариваться с типографией вместо одной работы напечатать две или три. Остальные не воодушевили так, как первая, но все они были стоящими. Я выбрал три. Первая – про одиночество, кстати, без названия, вторая про двух лесбиянок, которые сталкиваются с жестоким обществом, и третья – рассказ консьержки, который повествует об истории каждого жителя элитного дома. - Аллен, Аллен, вставай! – услышал я сквозь сон голос Сью. - Отстань. - Вставай и приводи себя в порядок! - Зачем? - Как зачем? У двух историй нет названия. Что прикажешь с этим делать?! Так в типографию отдавать!?Я лениво сел и посмотрел на сестру. Слова Сью, словно желе, поступали в мои мозговые центра: ?Названия… типография…? - Сью, сейчас же выходные? – не понимая, спросил я. - Да, воскресенье, два часа дня, а в понедельник я обещала принести готовые работы, - протараторила девушка. - И? - Одевайся! Я договорилась с автором через два часа на встречу. - Ты сумасшедшая! – воскликнул я и кинулся в душ.Да, если сравнить время, за сколько собираюсь я и среднестатистическая девушка, то я уже точно превзойду её. Тщательная глажка костюма забрала у меня сорок минут, что уж говорить об остальном. - Ал, быстрей! – поторопила меня сестра, когда я выбирал синий или красный галстук будет лучше на мне смотреться. - Выхожу!Я бросил галстуки на диван и вышел так, захлопнув за собой дверь.Спустившись на парковку, я увидел Сью на заднем сидении моего автомобиля. Когда я сел за руль, она протянула мне ключи от машины и кейс, в котором лежали документы, рукописи, ключи от дома и телефон.- Я подумала, что ты забудешь.Я усмехнулся, ведь она была права. - В первую очередь не забудь с ним поздороваться. - Сью, я понимаю. - Понимаешь? - Да. - Единственное, что ты должен помнить, - это быть предельно вежливым. - Будь добра, замолчи на пару мгновений, я мыслей своих не слышу.Она насупилась, но всё-таки замолчала. - Его зовут Мр. Олдман, - когда мы выходили из машины, сообщила мне сестра. - Тебя официант проводит к нему, я буду за соседним столиком, на всякий случай.Как только мы с ней зашли в ресторан, я почувствовал себя немного неуютно. Мой взгляд сразу же уткнулся в довольно-таки знакомое лицо. Каково было моё удивление, когда официант проводил меня именно к его столику?! Он сидел, потягивал латте и задумчиво смотрел в окно. Он был таким холодным, идеальным и невинным. Я нервно сглотнул и подошёл к нему. - Здравствуйте, я Аллен Кай, редактор “Dolphin”.Он повернулся ко мне, не выражая никаких эмоций, и лишь слегка повёл бровью. - Вы должны придумать название. - Любое, - хрипловатый, почти ничего не выражающий голос. Официант принёс мне кофе, и его аромат более или менее привёл мои мысли в порядок. - Мы внесли правки, согласны ли Вы с ними? - Я вам доверяю, - даже не посмотрев на рукописи, ответил автор. Я не мог понять, передо мной сидел человек, который написал в корне две разные истории про консьержку и про человека со СПИДом. Эти две истории были до того эмоционально окрашены, так чётко в них были переданы чувства каждого, даже малозначительного героя, что мне не верилось, что их автор сидит передо мной, и на его лице не дрогнет ни одна мышца! Меня раздражало его равнодушие, что я уже начал забывать, что каждый день любовался им. - Вы гей? – задал мне он вопрос в лоб, что я поперхнулся кофе. - Да, а что? - Ничего. - Он взглянул в окно, потом на меня, и я был готов поклясться, что на секунду на его губах промелькнула улыбка. - Вы красивый.Я впал в полную прострацию. Красивый? Парень, которым я любовался, называет меня красивым. Я почувствовал, как к лицу поступает кровь. Мр. Олдман продолжал пристально на меня смотреть. - У Вас больше нет ко мне вопросов? Тогда, я позвоню Вам, когда будет напечатан первый тираж. - Вообще-то, есть. Вы свободны? – Он наклонил голову набок. - Кхм, да. - А сегодня вечером?