Серьёзная ссора. Часть 2 (1/1)

Очнулся я в какой-то белой комнате. Яркий свет от окна заставил прищурить глаза. Значит, сейчас день. Или...может, я умер? Нет, пару раз больно ущипнув себя за руку, даже слегка взвизгнув, я понял, что не отошёл в мир иной. Так же я заметил капельницу. Я в больнице? Так, что же я вчера такого сотворил? Ничего не помню... Слегка приподнявшись, я заметил нашего великого солиста. Он спал. Не знаю, насколько крепко он провалился в сон, затея разбудить его — у меня пропала моментально. Мало ли. Потом узнаю, что случилось. В этот момент в палату зашёл седой дедушка с громадными очками и в белом халате.— Вы наконец-то вышли из комы! — он просто порхал от радости надо мной. — Из комы? Из какой ещё комы? — я опешил. Когда я успел впасть в кому? — Как же? Вы провели в коме почти девять дней, — объяснил доктор и убрал эту злосчастную капельницу. — Что? А как я в неё впал?

Вы думаете, я удивлён? Нет, я не удивлён. Я в шоке! У меня никогда не было комы! Чёрт, что же я сотворил в тот вечер? Надо срочно всё вспомнить. — Вы слишком много выкурили сигарет и в последствие выпили какие-то таблетки. Мы ещё не поняли, что за таблетки. Отдыхайте, — доктор милосердно улыбнулся и покинул палату. То, что я много выкурил в тот вечер, проскальзывает в моей памяти, но вот таблетки... Откуда я их взял? Зачем выпил? Ничего не понимаю. Я же не хотел умирать, зачем тогда я это сделал? По-моему, я чокнулся.— Кирка, ты очнулся! — как вы понимаете, проснулся наш великий и неповторимый Страйфи. — Да. Как видишь, в сознании.— Девять дней. Мы боялись, что ты умрёшь. — Я живучая зараза, — грустно улыбнулся я и понял, что то паршивое состояние до сих по со мной. — Да какая ты зараза-то? — солист искренне радовался моему пробуждению. — Обычная, — я печально усмехнулся. — А что случилось-то? — Ну, — он поставил рядом с кроватью стульчик и сел на него. — Девять дней назад я пытался дозвониться тебе. Трубку ты не брал. Я позвонил Ю, его телефон вообще был выключен. Тогда мы с Шином поехали к тебе. Дверь была открыта, нам становилось страшновато. Мы прошлись по квартире, но ни тебя, ни Букву не нашли. Случайно Шин заметил открытую дверцу балкона, там мы тебя без сознания и обнаружили. Мы испугались, что ты умер.— Но я жив... — И это чудо! — улыбнулся солист. — Ю мы так и не нашли, кстати. Ты не знаешь, где он может быть? Я молча покачал головой. Надеюсь, он ничего не вытворил. — Что-то случилось? — видимо, солист понял, что что-то не так. Я решил ему всё рассказать. Может быть, легче станет. Я выдал ему всё, от вазы до того злосчастного вечера. Он слушал меня с удивлённым выражением лица и молчал. Когда же я закончил своё великое повествование, он печально сказал: — Это мы во всём виноваты. Если бы мы вазу тогда не разбили, ты бы не познакомился с этим Тимом. Чёрт... — Ты что? Здесь дело только во мне. А дальше посыпалась исповедь, мы выясняли, кто прав, кто виноват. В итоге, ему позвонил Шин, и он покинул меня. А я задумался. Это вам уже не детские шуточки, а серьёзные проблемы, которые надо как-то решать. Лучше бы я никогда не знакомился с Тимом или хотя бы не гонял к нему в магазин каждый день. Да уж, вот вам и большой ребёнок. И что теперь делать? Надо определённо найти Букву и всё ему объяснить. В конце концов, мы с ним уже давно вместе, и терять его я не намерен. Но, чёрт, где же он может быть?— Привет, — мои размышления прервал, вошедший в палату, Тим. Чёрт возьми, он-то откуда взялся? — Привет, — равнодушно ответил я, хоть и был взволнован его приходу. — Что ты здесь делаешь? — Я пришёл к тебе, как твоё самочувствие? — он улыбался. Разрушитель моей личной жизни. — Как видишь, жив, — я старался говорить более равнодушно, чем было на самом деле. Ну, я же ничего к нему не чувствую, тогда какого я переживаю? — И хорошо, что жив, — Тим сел на тот стул, на котором недавно сидел наш солист.— Ну, что? Узнал? Я жив. Больше не о чем нам говорить. — Кир, ну, зачем ты так? — он всё ещё улыбается. — Я понял, что мне с тобой ничего не светит, что ты любишь этого своего. Но друзьями-то мы можем быть, ведь так? — Мы могли ими быть до того момента, — я взглянул на него с серьёзным лицом. Такого серьёзного лица у меня ещё никогда не было.

Тим усмехнулся и пододвинулся ко мне поближе.— Я знаю, что натворил. Я уже всё исправил. — Что ты исправил? — я в обычном недоумении.— Я поговорил с твоим Буквой, поэтому я даже удивлён, почему он не здесь. — Что?.. — в этот момент зазвонил мой мобильник. Вовремя, иначе я бы пришиб Тима. Звонил снова солист. Он сообщил, что Буква в больнице и что мне стоит приехать. Так быстро я ещё никогда не собирался. Я поспешно распрощался с Тимом, пообещав ему, что позже поговорим и рванул по адресу, который мне продиктовал солист. Господи, что же он натворить то успел? Тоже как ребёнок, честное слово...