Часть 8 (1/1)

Меня будит резкий толчок. Чей-то голос: ?Конечная?. Задние двери со стуком открываются, впуская внутрь холодную волну. Пытаясь плотнее завернуться в пальто, выхожу на пустую остановку. По прояснившемуся небу скользят рваные тени облаков, перекрывая холодный, яркий, подрагивающий блеск звезд и едва угадывающуюся молочную желтизну молодого месяца. Если долго смотреть на их стремительное движение, начинает кружиться голова. Ветер беззвучно качается в ветвях. Снег тихо скрипит под ногами, и мне кажется, что кто-то большой идет за мной на мягких лапах. Мы вдвоем с ним беспокоим сонную тишину, охраняющую покой утомленного дневным снегопадом города. И еще тихим голосом зовущий меня шум... Кажется, я добрался до своего ?никуда?. Я готов.Пустая дорога. По скольким дорогам я прошел сегодня? ?Может быть, именно эта, наконец, - моя?? – шагая по белой полосе разделителя, спрашиваю я у отставшего на свободном от снега асфальте кого-то на мягких лапах. Поворот уводит дорогу в темноту. Входить в нее немного страшно, как в неосвещенную комнату, потому что не видно, где она кончается, где ты сам кончаешься. Я вытягиваю руку перед собой и представляю, что от пальцев тянутся подрагивающие невидимые нити. Если суметь не потерять в темноте их слабый пульс, можно дойти куда угодно, хоть до конца времени, куда захочешь, - но только вперед, а не назад.Вперед и вниз - темнота осталась прятаться в укрытых снегом деревьях за поворотом, выпустив меня на освещенную линией фонарей набережную.Шум моря.Теплое мерцание еще зажженных окон очерчивает силуэт города. Тени судов на причале. И длинная тень пирса, уводящая в темноту моря, где-то обрывающаяся в его глубину. Доски скрипят под тяжестью моих шагов. Раз – два – три. В такт глухо, но ровно бьющемуся пульсу нитей.Порыв ветра растрепал волосы. Здесь он сильнее, свободнее, холоднее. Теперь это неважно. У меня даже есть шарф – вот он, в моей руке, я отвязал его от перил. Шерстяная тряпка, и ничего больше. Благодарно заматывался в тебя не один год, спасаясь от ненавистного холода. Шерстяная тряпка – и как тоскливо прикасаться к тебе теперь. Я ведь оставил тебя в машине, я вспомнил. Значит, он стоял здесь и ненавидел меня?Мысли вдруг стали болезненно ясными. Я пришел, куда хотел – впереди только море. Я загнал себя в угол, отрезав все дороги назад. ?Может быть?. Может быть, и ты простишь.Я закрыл глаза, отыскивая связанный ритм в шуме моря, порывах ветра, в пульсе темноты. Я не видел, как свет автомобильных фар осветил вершины деревьев на дороге, по которой я спускался, прошелся по набережной и остановился на уводящей в море дорожке пирса.