о не сочетаемых цветах (1/1)

— Выпьешь за меня? — просит Лоренцо.А в глазах — пустота. И тусклое отражение Клариче. Будто вся жизнь под откос пошла.Смешной такой. Как маленький снова.Джулиано думает, что у кубка на пиршественном столе слишком зеленые грани. Он не любит зеленый — ни сам полностью, ни его оттенки. Жухлая или яркая зелень не хранит в себе ничего примечательного.То ли дело голубой. Краска для самих небес, живые знамена, насыщенные платья придворных дам. Взять чуть темнее — и можно примерить на свои собственные плечи. Взять чуть светлее — и можно......увидеть его в глазах брата.— Выпью.У кубка ледяная поверхность, неприятно холодящая кожу. Внутри — мерзкое, безвкусное пойло иностранных послов. Джулиано глотает его до последней капли, с трудом отрывая глаза от Лоренцо.Ему нужно.Очень нужно забыться.Зеленый, не голубой.Слышишь, Джулиано?Зеленый, не голубой. Ни намека на брата.Так что не позволяй себе, не вспоминай......те нежно-небесные простыни на его постели и бледное тело поверх.Не тешь себя тем, что за широким балдахином можно было найти любой оттенок синего.— Выпьешь еще? — У Лоренцо сухие обветренные губы.И это абсолютно ненужный факт — сколько поцелуев оставила на них Клариче. Но почему-то так до боли сильно хочется узнать.Жидкость из графина наполняет кубок практически до краев. Джулиано качает его в ладони, размышляет: если брат уговаривает напиться, значит, со стороны он совсем похож на мертвеца.Он поднимает голову под шум бродячих менестрелей.— Я не страдаю, если хочешь знать.Я просто полон тебя, полон тобой — каждой твоей улыбкой, каждой твоей черточкой. У меня под веками карта из всех твоих родинок, всех твоих судорожных вдохов. Я помню, как трепетно дрожат твои ресницы поутру и что нужно сделать, чтобы заставить тебя смеяться.Я — не она.Только и всего.Мне правда совсем не больно.Лоренцо смотрит, чуть склонив голову к плечу. И в глазах — пелена мутная, плотная, темная. Что там, у тебя под кожей?Такая же буря, как и у меня? Бушующий ураган, кричащая стихия? Или попросту рвутся вены, когда я смотрю на другую? Когда ты обнимаешь — свою Клариче?— Но я выпью за тебя снова, брат, — Джулиано поднимает кубок к губам.И Лоренцо обхватывает его руки на половине пути. Тянет к себе, заставляет сделать шаг навстречу.— Мне... мне захотелось тоже.Отпивает — не спуская глаз, не моргая даже.Джулиано кажется, он совсем не дышит.Лишь сжимает пальцы все крепче и крепче, крепче и крепче, и это так болезненно приятно — ощущать, как ногти вгрызаются в кожу, а они все еще молчат и терпят, и впереди целая вечность недопонимания, непрощения. Но прямо сейчас они смотрят друг на друга и копят силы, и вселенная крутится где-то между, стыкуясь по линиям-перекрестьям взглядов.Лоренцо срывается первым. Как всегда.Пихает локтем в бок, оказывается непозволительно близко всего на мгновение.— Нам нужно поговорить.Поговорить? Не больше?Подталкивает его к выходу, позволяя обернуться на пороге. Джулиано окидывает пристальным взглядом зал, цепляет глазами Клариче. Ее платье цвета малахита.У нее во взоре — немой вопрос и обида, но это вовсе неважно. У Джулиано, в отличие от нее, осталась последняя ночь, ночь с его повелителем, одна на двоих. И он не позволит отнять ее у него.Зеленое, не голубое.Наверное, это правильно — то, что он надел сегодня кафтан цвета неба.