Вася-Максимилиан (1/1)

…Я допечатала наконец длиннющее предложение, в которое умудрилась впихнуть под двадцать словесных конструкций разной сложности. Перечитала его, и сделала довольную физиономию – хорошо, почему нет. Потом перечитала весь написанный текст. Тоже хорошо. Красивые слова. Скрытый смысл, который, как я подозреваю, способна понять только я одна. Я усмехнулась, зевнула, выделила все три странички и нажала ?Delete?. Почувствовала чуть больше сожаления, чем при выбрасывании гнилой банановой кожуры. - Зря ты так. Хороший текст был. И идея ничего, - раздался сзади тихий голос, больше похожий на шелест, однако, в тот момент, когда он звучал, я слышала самый обыкновенный голос. Мужской. А потом в следующую секунду понимала, что только что расшифровала едва слышный шепот. Ну и ладно – понимаю же, и хватит с меня.- Не подлизывайся, - фыркнула я. Сзади раздался приглушенный смешок, означавший: ?как хочешь, кто бы настаивал?. Странная у меня муза. Вообще, вряд ли это парень, или девушка, или вообще кто бы то ни было, она – плод моей фантазии, и не более того, и тот шелест, который я сейчас расшифровывала – скорее всего шум листьев за окном. Но, оглянувшись, я увидела парня, лет шестнадцати, с взлохмаченными светлыми волосами, в джинсовом костюме. Единственное, что подсказывало, что он нереален – это скейтборд прямо за его спиной, и тот факт, что я этот скейтборд ясно видела, несмотря на преграду. Парень облокотился на мой диван, на его губах играла усмешка – точно такая же только что была у меня, когда я удаляла очередной философский бред. - Как тебя называть, а? – поежилась я, задавая вопрос. – Мне все же неловко называть парня ?музой?. Парень состроил гримасу и пожал плечами. - Можешь называть меня Васей. А можешь – Максимилианом. - Ты же муза! – вдруг возмущенно топнула ногой я. – Почему, если ты вот тут вот, рядом, уже, так сказать, явился мне, а я пишу такой бред?- Я ленивый, - серьезно сказал Вася-Максимилиан, садясь на диван. - Оно и видно, спасибо! Он промолчал, не переставая усмехаться.Я выжидающе смотрела на него. - Что?- Помоги, бесстыжий!-Да в чем? Ты же опять удалишь текст, а мне зря стараться. - Держите меня семеро. Я три недели тут без тебя строчу, а ты, бедняжечка, зря постараешься. - А самой никак? – Вася-Максимилиан сделал круглые глазки и уставился на меня. - Ну, хорошо. Давай вместе? Смотри, вот мы рассуждаем. Может, написать про любовь?- Можно про любовь, - кивнул Вася-Максимилиан с безразличным выражением лица. - А может, про дружбу и верность?- Можно про дружбу и верность, - откликнулся он, по всей видимости, с трудом сдерживая зевок.- Или какой-нибудь депрессивный тяжелый рассказ, который оставит на читателе неизгладимое впечатление на три недели?- Можно депрессивный тяжелый рассказ. - Или, наоборот, какой-нибудь оптимистичный очерк… о светлом будущем…Я погрузилась в размышления, ежесекундно выдавая Васе-Максимилиану новые идеи. Скорее всего, он только кивал головой, но я уже не особо задерживала внимание на его реакции. Через пару минут я обнаружила себя уже перед монитором, мои пальцы стучали по клавиатуре, как какой-нибудь неисправный пулемет. Вася-Максимилиан озадаченно смотрел на меня, приподняв бровь. Минут через десять он оказался прямо за мной; осторожно коснувшись моего плеча, он сказал:- А может…- Да не мешай ты! – раздраженно отмахнулась я от музы. Тот возмущенно фыркнул, еще пару секунд постоял неподвижно, а потом я вдруг оторвалась от компьютера, и обнаружила, что Васи-Максимилиана нет, а все произошедшее за последние двадцать минутво всех подробностях изложено в только что напечатанном тексте.Я недоуменно оглянулась, ожидая увидеть его у дивана, но увидела только тень, падающую от веток деревьев за окном. Она слегка шевелилась. На улице было уже темно – а ведь я вроде бы села писать в четыре часа дня. Я тряхнула головой, нахмурилась, надавила на ?Delete? и стала наблюдать, как исчезают строчки, сдвигаемые в небытие безжалостным курсором.И почти не удивилась, когда шелестящий голос за спиной промолвил:- Зря ты так. Хороший текст был. И идея ничего…