Скульптор (1/1)
Я, кажется, ранен, да вроде не сильно, пуля прошла насквозь. Болит немного, почему именно эта рука? Я даже меч толком держать не могу. Пальцы не слушаются, видимо задело сильнее, чем я думал.Кровь пропитала когда-то белый бинт, который навязал мне Гокудера, "чтобы совсем нас кровью не затопил" — как обычно шутит, но так заботится обо мне. Хотя, нет, что-то я преувеличил... Он заботится так обо всех, правда, не без дозы возмущения, но всё же... Прости, Гокудера, из-за моей оплошности тебе приходиться отдуваться...
Я наблюдаю за всем из-за угла, забыв о режущей боли в плече, вокруг какие-то обломки, щепки, разбитые стёкла. Так абстрактно разбросанные в бою. Но меня это мало волнует, я вижу только тебя. Ты прекрасен, как и всегда. В глазах играют язычки зелёного пламени, указывая на сильную жажду победы. На дне зрачков, будто маленькие льдинки, мелькают отблески. Почему-то сейчас ты мне напоминаешь скульптора, который стоит перед какой-то глыбой льда в ожидании музы. Эти маневры, ставящие противника в тупик, такое чувство, что ты приглядываешься к жертве, дабы нанести последний удар. Это как скульптор долго высчитывает и примеряет для лучшего ракурса. А какие эмоции выплёскиваются в твои движения, словами не описать... Ты ловок и изящен, прыжок и в бледных руках уже мелькают подожжённые фитильки динамита, словно инструмент в руках мастера. Пепельные волосы легко касаются плеч, хаотично двигаясь в воздухе. Все манёвры слажены и сделаны без запинки. Даже и не представляю, как ты всё это просчитываешь. Взрывы. Выстрелы. Это твоя стихия... "Ураган... Побеждающий врагов нескончаемым потоком атак, которые никогда не стихают..." — проносится в моей голове. Как же тебе подходят эти слова... Я даже и не заметил, как мы остались одни, как ты уже почти закончил расстановку взрывчатки. Несколько проводов соединённые тобой и всё готово! Ты настоящий мастер, я в этом уверен. Пусть многие считают, что ураган — это атрибут разрушения, я сам видел, как какое-то ненужное здание превращается в будоражащий кровь красоты, взрыв. И с чего я взял, что ты скульптор? Нееет, всё-таки я не очень в искусстве... Вот если бы дело касалось спорта... Бейсбола.. Но, что-то я ушёл от темы. Сейчас ты держишь меня за здоровую руку, хотя нет, ты ведёшь меня по лабиринтам этого поместья. Невероятно дорогие картины висят на стенах, мелькая в поле зрения. Искусство, ха. Нет, это не сравнить с тем, что делаешь ты. Взрывы — это воистину искусство для меня, завораживающее шоу, которое ты представляешь во всей красе. А это... Это просто скучное здание. Холодные стены, окрашенные в ярко красный, бледнеют в сравнении с твоим алым пламенем Воли.
Ах, вот и выход. Огромные вырезные двери распахиваются, а в глаза начинают бить лучи утреннего солнца. Мы бежим через лес, окружающий огромное здание. Ты знаешь куда идти. Иногда спотыкаюсь об валяющиеся на земле ветки, но ты крепко сжимаешь мою руку, не давая упасть. Вижу большой холм, а мы уже далековато от того места. Ощущаю лёгкую прохладу, ты отпустил мою руку и уселся на траву, скидывая заляпанный кровью пиджак. Смотрю на твои волосы, которые забавно серебрятся на солнце, создавая небольшие едва заметные блики. Ты закуриваешь сигарету, медленно поднося к губам. Завораживает. Чувствую знакомый запах табака, такой родной и привычный. И тут мои мысли прерывает твой немного охрипший голос:— И что ты так и будешь стоять!? Садись, давай рану перевяжу!Опускаюсь на место рядом с тобой, трава такая мягкая и приятная, даже успокаивает. Слегка прикрываю глаза из-за ярко палящего солнца. Тонкие изящные пальцы уже развязывают, пропитавшийся кровью бинт. Привстаёшь прямо передо мной, аккуратно снимаешь тёмный пиджак, чтобы не задеть рану. Ткань прилила из-за подсохшей крови, больно немного. Морщусь, когда ты с осторожностью снимаешь злополучный рукав. Твоё лицо так близко, что я чувствую размеренное дыхание и кажется привкус табака во рту. Слегка заливаюсь румянцем, а ты снова садишься рядом, доставая из кармана новый бинт. Чувствую, как мою руку сжимают твои пальцы, рану туго затягивают, чтобы остановить кровотечение. Мимолётные тёплые касания, приносят странные ощущения, будто по телу проходят миллионы электрических зарядов. 5 минут и уже всё готово, мы, также молча, сидим на траве. Лёгкие дуновения ветра колышут листву стоящего рядом дерева. Тишина. Ты смотришь на часы. Едва слышно с губ слетает "Пора...". И тут же слышны взрывы с частотой в полминуты. Я даже представляю, как это выглядит изнутри. Балки рушатся одна за другой по цепной реакции, ты это кажется, назвал "Эффект Домино". Интересное название, я бы даже сказал мелодичное, хотя скорей всего оно стало таким только потому, что это сказал ты. Приятный баритон с небольшой хрипотцой. Да, именно это сочетание способно вскружить мне голову, чуть ли не до дрожи в коленках и быстрого сердцебиения. Что-то я сегодня совсем не о том думаю...
Взрыв за взрывом, балка за балкой, стены рушатся одна за другой. Всё размеренно и по твоему плану. Всё давно просчитано и исполнено без единой запинки. Идеально, как всегда, что и следовало ожидать. Поместье рушится, будто карточный домик на ветру. Повсюду разрушенные колонны, сломанная вдребезги мебель, которая когда-то стоила целые состояния. Всё результат тонко отточенного в уме плана. Ну, разве не искусство?