El arte no ser (1/2)

Андрэ не заметил, как заснул в отеле. Возможно, это произошло после того, как его собственная сперма выплеснулась на смятую белизну простыни…

Черно-белые, с оттенками запекшихся крыльев божьих коровок сны. Они появились полгода назад.

Четвертый.

Это был четвертый клиент за ночь.

Андрей не хотел нести домой несмываемый, въевшийся в поры запах пота и спермы. Ему было все равно куда идти. Бесконечные кафе, усыпавшие набережную, уже закрылись, но почему-то работал старенький книжный магазин, сохранившийся с тех времен, когда город еще не стал анатомическим театром полуголых человеческих тел курортников.

Заведением владел пожилой, полностью поседевший испанец, только глаза-маслины старика отказывались подчиняться закону времени. Черные, зрачки сливались с радужкой. Они больше подходили тридцатилетнему, временно безработному asesino.Здесь были книги на любой вкус, почти на всех языках мира, но ни одно издание не пахло свежей типографской краской. Андрей взял в руки небольшой терракотовый томик с названием, вытесненным желтым. El arte no ser. ?Искусство не быть?. Чтобы еще хоть сколько-то оставаться в магазине, надо было что-то купить.

- Эту. Я беру ее.- Вы уверены, молодой человек? – глухо произнес на испанском старик. Глаза сосредоточились на грудине Андрея, на том месте, где должен был быть православный крест. Креста не было.- Да.

- Сколько?

- А сколько вам не жалко за сборник средневековых рассказов о том, чего нет?

Шлюха нашел в кармане мелочь, протянул старику.

- Этого достаточно?

- Да. Более чем.