Зарисовка #4 (1/1)

Нож в руке дрожит. Или дрожит рука, держащая нож? Неважно. Уголки губ неумолимо ползут вниз. Улыбка наоборот, как выразился бы тот, кто не улыбается никогда.Если верить ему, Бельфегор улыбается всегда. Абсолютно всегда.Тем страннее, что сейчас ему совсем не весело.За окном дождь терпеливо отсчитывает минуты до возвращения жизни на круги своя, но Принцу все равно. Он лишь бездумно водит кончиками пальцев по запотевшему стеклу, мысленно убеждая себя, что за окном его внимание куда больше привлекают расплывающиеся по центральной дорожке лужи, нежели главные ворота, к которым эта дорожка ведет.Бельфегор кусает губы и отворачивается, прислоняясь виском к прохладному стеклу. Сегодня ему неимоверно скучно и тускло, и даже острые лезвия, охлаждающие ладони, лишь раздражают за невозможностью найти им достойное применение.Дождь водопадами льется с неба, и мир блекнет в матовых серых красках. И пока небо плачет, Принцу хочется смеяться и принимать душ из этих прохладных слез, подставлять лицо под освежающие капли и мешать чужим рукам сдвинуть с глаз давно промокшую челку…Нож с треском впивается в выбеленный подоконник, краска вокруг лезвия бугрится и идет трещинами, когда острие царапает поверхность, оставляя после себя неровную темную полосу.Принц опять становится исключением из правил: когда дверь в его спальню отворяется с тихим скрипом, пропуская в комнату знакомую тень, земля перестает уходить из-под ног.Щелкает замок, тихо звякает оставленная в нем связка ключей.- Я вернулся, - шепчет тень своим заунывным голосом, а Бельфегору плевать.Бельфегор прижимает знакомое до последнего миллиметра кожи тело к двери, ладонью к груди, ножом к горлу, губами к губам, и задыхается от облегчения.Вернулся.И плевать Принцу на всяких там плакс.