Часть 1: Одиночество (1/2)

Сегодня мама отправила меня к психологу. Я не хотел идти, но после часового изнасилования мозга по этому поводу, всё-таки согласился. Я открыл дверь и заглянул в на удивление светлый кабинет. Там был большой, белый и мягкий диван, аквариум с пятью рыбками, большой стол из какого-то светлого дерева и пара книжных полок. Я вначале подумал, что ошибся кабинетом, но табличка на двери говорила об обратном.

— Здравствуй! Ты, наверное, Сэмюель?

— З-з-з-здрасте, да-да...

— Проходи, пожалуйста, и садись на диван.— Спасибо...

— Что ты подумал, когда зашел сюда?

— Я подумал, что ошибся кабинетом...

— Почему же?

— Я думал, что в кабинете психолога стоит тёмный, жесткий диван, черные обои, огромный и массивный стол и тьма-тьмущая книжных полок. А у вас всё наоборот, да и рыбки есть...

— Вот как, а о рыбках ты что подумал?

— Их пятеро, значит много, значит им не скучно и не одиноко, как мне...

— А тебе одиноко?

— Да...

— Ну ложись на диван и расскажи мне о себе, а я тебя внимательно выслушаю.

— Хорошо! Ну я Сэмюель или просто Сэм. Мне 15 лет. До седьмого класса я учился и жил в Тюмени. Когда мне было 9, у меня умерла бабушка, после этого я закрылся в себе. Меня все гнобили и обижали, тем самым нанося мне какую-то моральную боль. Те друзья, которые у меня были, скорее дружили со мной из-за выгоды, чем из-за интереса к моей серой персоне. В восьмом классе мы с родителями переехали в Москву. Здесь у меня появились новые, настоящие друзья и девушка. Ко мне относятся как к другу, а старые изредка пишут или звонят. Все вроде хорошо, но я все равно чувствую себя одиноким. Может и парень, но каждую ночь просто начинаю плакать. Странно, не так ли? Мне кажется, что меня не понимают, или просто не хотят понять. Такое ощущение, что ещё чуть-чуть и меня все бросят, оставят одного. А я не хочу оставаться один. Мне страшно. Страшно остаться наедине со своими мыслями.

— Почему ты так думаешь? Почему они могут тебя бросить?— Я не знаю...

— Расскажи о своей девушке?

— А что о ней рассказывать? Она была очень красивой и доброй, она очень любила меня и я её любил...

— Почему ты говоришь о ней в прошедшем времени?

— Потому, что её больше нет... Она умерла год назад от болезни...

— Прости, я-я не знала...

— Да что вы? Всё нормально, я уже привык..