1. Красный (1/1)
Штейн перешел все границы – вот что я подумал, когда проснулся. Хотя нет, вру – первое, что подумал, было ?Блять, маленький поганец!?.Волосы. Алые пряди моих собственных волос, словно капли крови, змеятся по комнате. На полу, на подушке.Машинально хватаюсь руками за голову – слева волосы обстрижены почти под ноль. Обрезаны ножом – скальпелем, скорее всего. С правой сторонытоже что-то невообразимое.Откуда то снизу приливает ненависть – гнев, туманящий голову. Наплевать, что там сотворил этот идиот – отрезал ли мне волосы, нос, палец – главное, что он вообще что-то натворил. Опять очередная долбанутая выходка.Шинигами явно накосячил, выбрав меня в напарники этому выродку. Я убью его все-таки – рано или поздно.Взгляд постоянно натыкается на обожаемые космы, отошедшие в мир иной.Зубы начинают болеть – так крепко, оказывается, я сжал челюсти, пока жесточайшим образом вымещал злость на прикроватной тумбочке. Оп, дверца отлетела.Дверь пронзительно скрипнула– выродок приперся.- Что тебе?- Да ничего, просто….- Вот и вали отсюда, простой ты мой.
Смотрит так, как будто ничего не произошло. Удивленный такой, сволочь.- Франкен, я серьезно. Свали по-хорошему. Довел уже.Нервно поджимает губы, хмурит брови и уходит, со всей дури хлопнув древней дверью.Нельзя на него злиться. По долгу службы нельзя. Да и совесть мучает. Шинигами, старый хрыч, как же ты меня подставил.Впрочем, как говорила моя распутница-мать, ?не бывает худа без добра. Даже если ты по уши в дерьме, милый, запомни – все будет?.Поэтому я сижу с минуту на кровати, глубоко дышу, а потом встаю, натягиваю старые треники, футболку и более-менее приличное выражение лица и иду на кухню жрать.*** Штейн сидит за столом и курит. Перед ним стоит чашка с кофе. Беру ее и отпиваю глоток – ноль реакции. Ну ладно, будет мое.- Брось сигарету, мразь. Ты в четырнадцать лет дымишь, как паровоз. Даже я столько не курю.- Да какая разница? Сдохну скорее, ты только рад будешь. – Отчужденно так. Взгляд пустой.- Хватит херню нести. Кто в моей комнате тогда будет убираться? – не очень убедительное утешение, да.- Ну пусть тогда тут живет какая-нибудь шалава со старших курсов, из твоих девушек.- Да нужны они мне к чертям? С ними же говорить не о чем.- Только трахаться, да?- Да. Ну хоть что-то. Слушай, шпана, мало того, что ты меня изуродовал, так еще и несешь какой-то сопливый бред про свою смерть и девушек, с которыми я трахаюсь. Ты не выспался что ли, детка? И вообще, тебе пора вакадемку топать.- Я тебя жду.- Думаешь, я выйду на улицу в таком виде? Хрен тебе. Сам иди.- Мне без тебя нельзя ходить, забыл?Чертовзануда.Молчим. Он курит и смотрит вперед пустым взглядом, я пью идиотский горький кофе. Настроение мерзкое.
- Спирит…- Чего тебе?- Давай я тебя нормально подстригу…Вот это номер.- Иди в зад, детка. Я тебе не доверяю.
- Да ты ведь даже в парикмахерскую не пойдешь, зассышь. У тебя выбор есть, что ли?Ну почему он всегда прав? Это нечестно.-Ладно, хрен с тобой. Стриги.Тонкие, длинные исухие, как бумага, пальцы Штейна перебирают мои мокрые волосы. Приятно щелкают старые металлические ножницы. Мне нравится этот звук. Умиротворяющий и немного насмешливый.Я не знаю, сколько это продолжалось. Да и не важно. Важен лишь звук старых ножниц, прикосновения тонких пальцев, пропитанных запахом сигарет и крови. Редкие минуты спокойствияв склочной и суматошной жизни двух людей. И при этом – ни одного слова, сказанного вслух. Тишину не тревожит даже металлическое щелканье.