1 часть (1/1)

*** Ночная прохлада не даёт заснуть, во всем теле блуждает необъяснимое, но от того более прекрасное, чувство миллиона нежных бутонов. Хей, я Пушинка! И малость идиотка. Не без этого. Вокруг нас практически ни души, только пожилой торговец фруктами ,прислонившись к вековой постройке, вышел на перекур. Не успевает итальянец оказать мне традиционные знаки внимания, вроде подмигивания или звучных криков "Bella!", как мой спутник окатывает его тяжёлым мрачным взглядом. Попытки торговца рассыпаются в такт серебристого пепла от сигареты. В другой раз повезёт. Ну да, лет через 200. Боже, ну откуда во мне столько ехидства? От Бога. Порой я сама себя не понимаю. Гораздо приятнее ни о чём не думать: не о буйных фанатах, не о многочасовых съёмках, не о постоянных перелётах. Поскорее бы оказаться в своей уютной квартире и записать пару песен. Как же мне не хватает любимого клетчатого пледа бабушки с обволакивающим ароматом лаванды и вишнёвого пирога, старых линялых джинс, что были куплены в 18 лет, моей огромной зелёной кружки с нарисованными Дэрилом и Бэт. Столько материала накопилось за последнее время. Океан вдохновения, которое дарят новые города, другие культуры, постройки. Люди. Ну и они, конечно. Они? Может он? Что за глупости. Так, эти мысли надо гнать до крайнего севера. Удачи, она тебе понадобится. - Ты ещё не устала? - послышался чуть резковатый баритон Ридуса. - Нет, дедуля,а ты что уже? - нарочно более язвительным тоном, чем обычно, уточняю я. Даже в темноте на его губах можно различить фирменную кривоватую полуулыбку, почти незаметную. Поэтому посторонние зачастую считают его серьёзным парнем. Наивные. - О твоих ножках беспокоюсь, принцесса, - в голубых глазах привычная насмешка и тщательно скрываемая забота. Не приведи Бог, испортиться имидж. - Спасибо, не стоит, лучше свои побереги, - непроизвольно складываю руки крестом, чуть выше подбородок, - а то артрит замучает, в твоём - то возрасте, - краем глаза слежу на произведённой реакцией. Которой...нет. Мда, не умеешь, не берись, сто раз ведь проходили. Резкий гудок автомобиля и чья - то сильная рука, успевающая уберечь мою дурную голову от такого глупого конца. Сердце подпрыгивает, в глазах туман. Что это только что было? И что за крик? - ...Эмили, Эмили, чёрт возьми, Кинни, ты в порядке? - ещё раз хорошенько тряхнув меня, Норман пристально вглядывается в моё лицо, очевидно, ища хоть какие-то признаки адекватной реакции. Адекватность и ты, милая, стоят на разных ступеньках развития. Я пытаюсь выдавить из себя нечто членораздельное, но могу лишь неотрывно следить за его губами, мимикой, напряжённым взглядом. Наверное, здорово бы было поцеловать его. Совсем сдурела? И это после пол бокала шампанского. Беда. На лице расплывается глуповатая улыбочка, которая вводит Норма в ещё большее заблуждение. Такой тёплый. И пахнет домом. - Да что с тобой, Скини( тупое прозвище, которое постоянно выводит меня из себя )? Голова не болит? - обеспокоенно интересуется арбалетчик. - Нет, просто задумалась, - аккуратно освобождаясь от немного грубоватых ладоней друга, отвечаю как можно более уверенным тоном. Как уж там говорят : талант не пропьёшь. Быстрее, чем обычно, поправляю тонкую лямку платья. На моей изнеженной всевозможными кремами коже до сих пор ощущаются его прикосновения. От своих дальнейших мыслей я непроизвольно краснею, что, всегда заметно благодаря бледному цвету лица. Мисс Гранат, не иначе. Когда ты уже научишься хладнокровию? - О чём же, принцесса? - сокращает в один шаг дистанцию между нами любитель старых байков и инстаграмма. Вот мы уже стоим бок о бок, да так, что я могу ощутить исходящую от него энергию вызова.В его глазах притаились знакомые бесенята. - О том, насколько хорошо ты целуешься, - с вызовом парирую я. А что он на это скажет, а ? Вместо очередной порции сарказма, Ридус подходит ко мне практически вплотную. Кончики пальцев у меня моментально леденеют, по спине проходит приятно - отталкивающая дрожь, ноги становятся поролоновыми, в голове спешно капитулируют мало - мальски достойные реплики для таких случаев. Доигралась. Окинув меня буквально магнетическим взором, после которого я даже дышать - то боюсь, Норман с торжествующей улыбкой наклоняется ещё ближе. Его лицо закрывает звёздное небо, я перестаю ориентироваться в пространстве, да что там, я бы даже не ответила, кто был 5 президентом США. - Ты играешь с огнём, ангел. *** "I stay up too late, got nothing in my brain That's what people say, that's what people say I go on too many dates, but I can't make them stay At least that's what people say, that's what people say." Резко приседаю. Так, дыши, Эм, спокойно. Делаю сброс на будильнике.Тяжело опускаюсь на подушку. Всего лишь сон. Тогда откуда этот привкус горечи? Может стоит почистить зубы? На меня снова накатывает ощущение опустошённости. Без ребят я медленно рассыпаюсь на кусочки. Ну и без него. Да, да, хватит уже напоминать. Последние дни выдались так себе. Всё валится из рук. Песни не идут, видеть никого не хочется, неконтролируемое желание забиться в угол и тихо плакать. Тебя бы в пустыню Сахара, глядишь, через годик другой и там бы вода появилась. Это становится невыносимо: они там, а я здесь. А ведь прошло всего 12 дней, что же дальше? Обычно говорят, что время лечит. Сейчас я готова самолично кинуть камень в того, кто это выдумал. И люди верят в эту чушь. Не все же такие умные, как ты. Я бы предпочла не знать этого. Солнце вновь заползает за тучи. Неужели дождь. С детства люблю мокрую погоду: город во власти стихии. Можно заварить горячий шоколад с щепоткой корицы, сесть за Глорию( да, да, у моего синтезатора есть имя) и начать творить. Позволить мелодии захватить себя в убаюкивающий, но стремительный поток, отключить голову и получать удовольствие. Эм, ты сейчас точно написание песен описываешь? Или остатки своего эросна? Эросна? Это было вовсе не то, просто я соскучилась...по всем. Я схожу с ума, оправдываюсь перед собственным подсознанием. Может, заглянуть к психологу? А Норман потом будет тебе носить передачки в милое заведение с мягкими стенами. Идиллия. Да ну тебя! То есть себя. Да вообще, всех к чертям. Компьютер радостно извещает о загрузке. В пижаме сажусь за столик и первым делом проверяю почту. Так, реклама - в корзину; письма фанатов - разберусь позже; приглашение на передачу Молодой Голливуд - возможно, нужно будет позвонить Трейси*; письмо от Ридуса - потом, стоп. На секунду палец замирает над левой клавишей, возьми себя в руки, это же он, твой друг. Ага, друг, хороший такой друг. Всем бы так дружить. Открываю послание. "Привет, принцесса! Надеюсь, ты там не впала в депрессию? Похоже кое- кто взял парочку уроков телекинеза. А то на звонки не отвечаешь, в инсте тебя не видно, в твитте и фейсбуке тоже. Мы же переживаем.От чего- то "мы" немного больно колят в области сердца. А ты на что рассчитывала, на речи о том, что он жить без тебя не может, места себе не находит. Спустить с небес, тут тебе не сериал. Без тебя съёмки уже не те: не у кого стаскивать шоколад за обедом, не с кем слушать Imagine dragons до 3 утра на крыше старого отеля в Берлине после Кона**, не с кем стрелять по бракованным головам зомби из арбалета. Кажется, Бэт была права: Дэрил будет очень скучать после её ухода. Как и я. Я тоже скучаю, Скинни. Скоро увидимся. И возьми уже адову трубку. " Ох, Норман, я тоже очень скучаю. И это глупо, потому что кроме ностальгии в моей душе застрял осколок чего-то более опасного. Только вот я никак не пойму чего именно. Или не хочешь знать. Пусть так. В любом случае ещё не время. Я не готова сказать прощай.