Мертвый поэт... (1/1)

Последний лепесток опал с прекрасной розы,Поэт уже устал писать смешные прозы.Он хочет сочинять о смерти и корысти,Что б больше уж не врать своей нещадной жизни!Перебирав моменты - он ищет вдохновенье,Которым не подвластны безумье и терпенье.В руках его рождаются шедевры старины,Которым бы сейчас завидовали мы...Но нет шедевров - все медленно сгорает,И слез "художника" письма никто не понимает.Совсем один, он может стать легендой,В мечтаниях своих - такой обыкновенной...И в красках слов, движенье за движеньем,Он может понимал, что движет униженьем.Фантазия безумца для мира просто пыль,А ты читатель помни, что все ты видишь - миф!Когда-нибудь вы скажете: "Кто это написал?"В ответ молчанье умерло, ни слова ни сказав.Но с ними возрождаются красивые мечтыИ цвет, давно опавший, воскреснет из земли.Нет жалости, нет гордости - одна лишь суетаИ сердцу не до скромности, на грани мое "Я"...Он умер, как когда-то, как умер бы поэт,Но умер он так жалко, как гибнет человек!