Утро понедельника (1/1)

Жарко, душно. В России Лето столь же беспощадно и безжалостно, что и Зима. Впадать в крайности нации нашей присуще от природы.Звонок. Россия открывает дверь и видит перед собой огромный перевязанный ящик. «The box» — написано, и печати синие стоят.Интересно?Крышка сворачивается при помощи крана, который и в качестве лобзика не подводит, ага. И что бы вы думали?(Что-что! Типа шапку не читали, интрига вся в ней на корню задушена — автор негодует)В коробке, свернувшись в три погибели, лежит небезызвестный ему блондин. Англия. Смотрит, хмурится, во рту кляп. Руки заведены за спину, и, судя по всему, связаны.Молчит.А, да, у него же кляп.Иван тянется к Керкленду рукой, тот вздрагивает, отстраняется, вжимается пугливо в деревянный угол ящика. Дальше деваться некуда.Иван легко поднимает его за шкирку, как кота. Да, руки сзади связаны каким-то кожаным чехлом с ремнями и железными застёжками. Ноги свободны — ставим на ноги.На шее — ошейник с металлическими топорщащимися хищно шипами, не острыми. Выглядит здорово.На парне одна белая рубашка, шелковая, манжеты неряшливо расстегнуты, как и на воротнике первые две пуговицы — ключицы видно. На ногах же штаны черные, блестящие, в них своё отражение увидеть можно, Керкленд добровольно бы такие никогда не надел.Странно как-то. Шутка в духе Франциска, но уж никак не Туманного Альбиона.Артур покрывается испариной, ноздри раздуваются, брови хмурятся.Иван, уже заранее жалея свою ранимую детскую психику, снимает с него кляп, ожидая потока английской отборной брани.Молчит.А, нет, поздоровался.Поворачивается спиной и протягивает руки. Иван развязывает ремни и бросает кожаные кандалы в ящик.— Спасибо, — отводя глаза, говорит Керкленд. Потирает запястья. Деловито застегивает пуговицы.— Что случилось-то?Артур хмурится, смотрит на русского, видно, что злится. Стаскивает с себя ошейник, и бросает в коробку.— Не знаю. Я вчера даже не пил. Почему я в России?— А я знаю? Тебя, что, почтой доставили?(Почта? В России? Не, не слышал)— В Лондоне вчера был. Спать лег. Проснулся уже в ящике.— Это домочадцы твои шутят? Рыжий?— Я пойду, разберусь.— Ага.— Россия… эмм, мне у тебя денег можно одолжить?— А что мне за это будет?— Россия! У меня же ни гроша сейчас! Где — ни одного кармана.— Ладно-ладно, капиталист несчастный. В аэропорт подбросить, или ты, это, в ящике полетишь?— Пфф. Смешно.— В посольстве не выделят?— А как я разъясню, что делаю в России, черт возьми?! Это же скандал. Компрометировать себя не буду! Дай денег, как приеду — переведу.— Под расписку. А то я вас, Европейцев, знаю.— Не смей меня равнять с континентальными странами!— Угу-угу._______________________________________________ «Рыжий-рыжий-рыжий парень, рыжий парень шальной,Мама не велела мне водиться с тобой"©Серёга — Шотландия, ага.Британия — ни разу не Европа. Спросите об этом любого расово верного англичанина — он вам докажет =)— А что мне за это будет? ≫Однажды… Великое Посольство Петра I в Англии потратило весь командировочный бюджет, и какая-то английская табачная компания их спонсировала, договорившись, чтобы царь российский рынок открыл для табака. С этого момента Россия пристрастилась к этой вредной привычке. Так что за просто так денег давать этому пижону Иван ну никак не должен был… если не брать в расчет необъятную широту души русской.