Часть 3 (1/1)

И дыханием лёгкимОкутывает менячто для неё есть я?Дряблый старик,и с вывихами душа,игла в ее устьице да пара-каких-монетЛо желает конфет.Мягкие, как нуга, сливочно-глянцевыеВ солнечном перламутре, с коричным сахаром.Я возвращаюсь утром.С запахом табака, сединой и бесом в худом в ребрепляшущимгде-то за воротом у ремня.Я и стоял бы так вечность: она моянет-не-моя-и-моей-не-была-и-дняне проходит без томных касанийтела, ступней и рук.влажных.испорченных.знавших немало тел.,но изгибы твои, за которые я готоввоевать со звездойсогревающей край земли,за возможность губами сдуватьневидимую пыльцусравнивать с золотом…И нежность туманом,окутываетгоры моей тоски.Спи. Ты мое лето. В объятиях моихЛетоСтало тобойСтало моейЛолитой