До хрипоты. (1/1)

Усталость одолела ее и медленно, но верно забила ее в угол, где темно и пахнет сыростью – ей там тепло и холодно одновременно, переменно облачно на горизонте настроения.

В голове странные мысли, которые путают всех остальных и распутывают ее. Она пытается выползти из этого омута безразличия – пока не получается, но старания пересиливают ее и становятся частью ее самой.

Спасения нет, и она это понимает, черт, неприятно же. Одно, что она делает изрядно - кричит, выплескивает боль на окружающих, научилась вырабатывать электричество сама, я горжусь ею.

Кричит потому, что в себе больше держать не будет и не хочет. И кричит она чаще всего на него, потому что заслужил, потому что она так захотела.*Давай больше грубости в голосе, ну же, тот который любит это дело, тот который причиняет боль и не задумывается о последствиях! Она теперь сильнее, ответить может. Будет кричать на него до хрипоты, до боли в горле, которую не спасет даже чай с медом и лимоном. Она будет второй в списке тех, которые не промолчали. Да она крута, блять!Укутываясь в теплый свитер и шерстяным шарфом на горло, чтобы теплее. Сомневаясь потом в правильности эмоций произнесенных вслух.- Я тебя люблю.Зря она это говорила, она осталась без ответа и с охрипшим голосом, отпугивающим всех и вся. Только она так умеет, даже та, другая, так не умела.За шторой или тюлем прячется от солнца, попивая горячий кофе, которое не согревает глотку, а спасает душу. Так и должно быть, наверное.~Музыкой лови ее на губах, а хрипоту не убирай, оставь, она привыкла. Это предаст ей акцент, тот, что Французский. И да, она без соплей и без простуды, она изменилась.