Пролог. Сбор (1/1)

<i>?Особняк?. Где-то на границе Франции и Испании.<i> - Лично я хочу вернуться в Париж и выпить чаю, а уж потом посмотрим. Чур чай завариваешь ты. – сказала Мирей. - Хорошо. – кивнула Кирика. На выходе из подземелья прогремело два выстрела. Слишком громких. Два пыльных фонтанчика взметнулись под ногами Нуара. В тот же момент рядом притормозил чёрный автомобиль, из которого вышли двое в чёрных костюмах и очках. - Мисс Юмура, мисс Буке, если не ошибаюсь? – спросил один из них. - Именно так. – ответила Мирей. Оба продемонстрировали жетоны. - Интерпол. Вы должны проехать с нами. - Это арест? – спросила Мирей - Нет, вы должны быть препровождены в нашу штаб-квартиру для дачи свидетельских показаний по одному делу. Наёмные убийцы покорно похромали в машину. При ином раскладе, они бы стёрли в порошок обоих парней, даже несмотря на оружие, которое просматривалось под ихними пиджаками, но сейчас после поединка они были не в лучшей форме. - Кстати, - обратилась к агентам Кирика, когда они уселись в автомобиль. – зачем вы в нс стреляли? - В вас стреляли снайперы Les Soldats, мы убили их одновременно с тем, когда они нажали на спусковые крючки, чтобы продырявить вам головы. Машина резко рванула с места в карьер. Через час машина подъехала к небольшому аэродрому. На взлётно-посадочной полосе стоял готовый к отлёту небольшой самолёт. - Прошу вас, Нуар. – сделал приглашающий жест один из полицейских. Мирей и Кирика прошли внутрь самолёта. Внутри оказалось достаточно роскошно, в одном из кресел сидел пожилой человек в дорогом костюме. - Прошу вас. – указал он на кресла. Киллеры сели. - Итак по какому делу мы понадобились Интерполу? – спросила Мирей. Мужчина улыбнулся. - Это всего лишь спектакль. Вы понадобились не Интерполу а одному очень большому человеку. - Надеюсь, не Президенту США. Мы не работаем на правительство. - За последние полтора года вы работали как на правительство или вернее сказать на правительства, так и на различные террористические и политические организации. Вы убили человек больше, чем я съел котлет за всю свою жизнь. На вас собрана огромная доказательная база и вам светит высшая мера наказания в пяти странах. - И вы везёте нас в одну из этих стран для суда и последующей казни? - Нет. Я представляю организацию ?Критикер?. Мы занимаемся сбором доказательств и передачей их правоохранительным органам для разоблачения преступником практически по всему миру. - И что вы хотите от нас? - Мы летим в Токио. Об остальном, вам знать пока рано. А что бы вы не волновались. – человек извлек из-под стола дипломат и протянул его киллерам. – Для вашего спокойствия. Открыв портфель, Мирей и Кирика увидели два малогабаритных пистолета. - Перед встречей вам надо будет его сдать. – сказал мужчина, откинувшись в кресле и закрыв глаза. - Почему? - Подотчётное имущество. – ответил мужчина.<i>Где-то в Монголии<i> Тихое тарахтение телеги, внезапно было прервано посторонним звуком. Реджи сразу узнал его. Позади щёлкнул глушитель и послышался характерный звук падающего тела. Навыки сразу дали о себе знать – резко развернувшись, Азума выхватил ?беретту?, готовясь оказать отпор, однако отпор оказывать было некому. Старичок, лежал рядом стелегой и не шевелился. Мужчина лет тридцати одёрнул на себе чёрную кожаную куртку и подойдя к Рейджи протянул ему руку. - Азума Рейджи, если не ошибаюсь. - Рейджи! Кто это – окликнула Азуму Элен. - Не знаю. Элен, подойти, сюда. Откуда вы меня знаете. Вы из Инферно? – повернулся Рейджи к мужчине. - Нет, я из Критикер, организации, осуществляющей сбор улик по преступным организациям. Месяц назад, мы выяснили, что Фантомы, первоклассные убийцы мафиозного клана Инферно обнаружены в Китае. Мы едва успели спасти вас от пули киллера Инферно. Видите? – Мужчина указал на труп старика. Рейджи присмотрелся – старик сжимал в руке пистолет с глушителем. - Я благодарен вам… Простите не расслышал вашего имени. - Смит, Джефферсон Смит. - Мистер Смит. Но нам с Элен пора – мы больше не можем оставаться тут. - Вы должны проехать со мной. - Зачем? - Вами интересуется наша организация. - Вам нудны наши показания? - И это тоже. Однако нам нужна ваша помощь. - Почему мы должны вам верить? - Ваше оружие останется при вас. Учитывая ваши способности, вы легко сможете оказать сопротивление. Я один – вас двое. - Хорошо, куда вы хотите нас отвезти? - В Токио. Вас хочет видеть мой шеф…<i>Нью-Йорк, 2003 год, Пять лет назад<i> Снег продолжал валить и валить. Улица, до того относительно чистая, постепенно покрывалась снегом. Жители города спешили по своим делам, не обращая внимания на лежащего возле почтового ящика человека в бежевом пальто. …Сердце стучало всё громче и громче, боль в правом боку, сначала острая и режущая, когда нож только воткнули, сменилась тупой ноющей пульсацией, начался озноб, ноги и руки не слушались. Он как будто плыл куда-то… Рядом притормозила полицейская машина, из неё вышел офицер полиции и подойдя к лежащему человеку легонько ткнул того носком ботинка. - Джек, да брось его, обычный трупешник. – окликнул его офицер, бывший за рулём. - Сэм, не будь козлом, Рождество ведь. Да и… - Джек, присел на корточки и потрогал шею человека. - Ох, мать моя! Сэм, помоги мне, он ещё жив! Его надо скорее в больницу! - И откуда только берутся такие сердобольные как ты, Джек. – ворчал Сэм, помогая своему напарнику грузить в машину бесчувственное тело…<i>Нью-Йорк, район Виллидж, настоящее время.<i> После очередной миссии жутко хотелось спать. Проникновение в особняк, уничтожение охраны, а потом ещё и ган-ката с хозяином особняка – молодым мафиозным боссом вымотали. Вдобавок сказывалась старая рана, полученная пять лет назад. Ран открыл дверь и вошёл в свою квартиру мечтая поскорей оказаться под горячим душем, а потом и в тёплой постели. Однако, едва закрыв за собой дверь он почувствовал: в квартире был ещё кто-то. Кто-то чужой. Ран вытащил из заплечных ножен катану. В обоих пистолетах патронов уже не было. - Господин Фудзимия, уберите ваше оружие, я не причиню вам вреда. – раздался голос из комнаты. - Кто вы? - Я из Критикер, меня прислал к вам тот, кого вы помните как Оми. Оми. Ран остолбенел. Пять лет. Пять лет он прятался под вымышленным именем и был уверен, что друзья считают его погибшим. Он был уверен. Кен не мог рассказать, ведь он в тюрьме под вымышленным именем. - Зачем меня хочет видеть господин Такатори? – спросил Ран, входя в комнату и стараясь, чтобы его голос звучал ровно. Похоже, не получилось. - Пришло время, господин Фудзимия. – сказал, вставая худощавый черноволосый мужчина…<i>Иокогама, Тюрьма строгого режима. Настоящее время<i> Дверь в одиночку, взвизгнув открылась. - Нагаи, на выход. – крикнул надзиратель в темноту. Послышался шорох и на свет вышел худощавый молодой мужчина лет тридцати с длинными чёрными волосами. - Ну всё, Нагаи, танцуй – освобождение. Как говорят наши соседи – полетишь белым лебедем. - Куда? – удивился Нагаи - На волю, дорогой, на волю. Давай, топай… …Ворота тюрьмы открылись и на улицу вышел Нагаи, одетый в джинсы, футболку, чёрную кожаную куртку со спортивной сумкой в руках. Он оглянулся и в нерешительности остановился. Ему некуда было идти. Внезапно раздался выстрел и Нагаи машинально бросился на землю. Глядя прямо перед собой он увидел, что прямо перед ним, похоже, остановился автомобиль. Приподняв глаза, он увидел мрачную чёрную машину невыразительной марки, в которой так любят раскатывать агенты секретной службы. Дверца машины открылась и оттуда вышел человек в костюме. При всём желании Нагаи не смог бы его описать – просто некто в галстуке. Увидев распростёртую на земле тушку Нагаи, тип ухмыльнулся и сняв тёмные очки, с широкой улыбкой помог ему поднятся. - В своё время я точно также припал к земле и ощутил свободу. Извините, мистер Хидака, я слегка задержался. Пробки, знаете ли. - Откуда вы знаете кто я? – удивился Кен. - Критикер. Ни о чём не говорит? – спросил тип в галстуке. - Так вы… - начал Кен. - Именно. Нас прислал мистер Оми. - Оми? - Мистер Такатори. Вы срочно нужны, мистер Хидака, поэтому садитесь…