Seven. (1/1)
Нет, конечно, я мог бы отказаться. Мог бы сейчас завернуться в любимое пушистое одеяло, затариться огромным количеством вкусняшек и залипнуть в рандомную драму на ноутбуке. Но я не был бы уверен в правильности своих действий, как сейчас, плетясь за счастливым Найлом в совершенно незнакомый мне мир. Комок в горле, мокрые от пота ладони, неприятный узел в животе и улыбка Найла. Что ж, прелесть.—?Готов? —?Хоран спокоен. Совершенно. Какого черта?—?Нет,?— честно отвечаю я. Но кого это ебёт, верно?Нам открывает дверь какой-то высокий шатен. Кажется, они с Найлом знакомы. Он даёт добро и указывает в глубь квартиры. Конечно же, я догадываюсь, куда меня потащит блондин через мгновение.—?Так, с чего начнём? —?вопрошает блондин, подходя к столу с огромным количеством алкоголя, на что я лишь пожимаю плечами.—?На твой выбор,?— криво улыбнувшись, отвечаю другу и подхожу ближе.—?Вот, попробуй это,?— Найл даёт мне бутылку, кажется, пива. А сам делает глоток виски.—?Как-то не честно,?— обиженно выпятив нижнюю губу, изрекаю я.—?Учитывая то, что это твоя первая бутылка алкоголя, честно,?— кивает блондин, и я киваю в ответ.***Музыка, проникающая в глубь твоего сознания. Громко. Слишком. Огни. Что-то постоянно сверкает. Кто-то постоянно врезается. Лица. Их много. Ты не запоминаешь. Вторая бутылка пива допита. Так, нужно найти ту чудесную гостиную с алкоголем. Но как? Стоит ли просить помощи в геопозиции комнаты с бухлом? Хм, неловко. Кто-то снова врезается в меня, и я снова не придаю этому значения. Мне плевать. Главное сейчас?— это заветная комната. Расталкиваю людей, без зазрения совести. Они толкают меня, значит и мне можно. Так, я вижу входную дверь, а значит могу ориентироваться. Главное вспомнить, как мы добирались с Найлом пару часов назад, как вошли сюда через эту самую дверь. Несколько метров, перепутанные комнаты, и я на месте. Победитель. Не все мозги ещё пропил. Ухмыляюсь своей ебанутости и хватаю первую попавшуюся бутылку со стола. Да, теория о том, что мозги все ещё на месте, с треском провалилась. В бутылке что-то явно крепкое. На вкус отвратительно. Но какая разница? И где вообще Найл? Почему он бросил меня здесь одного? Грустно. Сажусь на стол и глупо болтаю ногами. А чем ещё заниматься? Не танцевать же. Новый глоток и толчок в спину. Не оборачиваюсь. Привык. Здесь все друг друга толкают, будто бы спешат куда-то или же места совсем не хватает. Снова толчок, но уже грубее. Оборачиваюсь. И… блять.—?Ну здравствуй, Стайлс,?— взгляд парня напротив абсолютно темней обычного. —?Не ожидал тебя здесь увидеть,?— усмешка. —?Отрываешься? —?его взгляд падает на бутылку.—?Привет,?— отвечаю я почти шёпотом и сползаю со стола. Пожалуйста, только не иди за мной.—?И куда ты собрался? А поболтать со старым товарищем? —?слышу издёвку. Больно. Не отвечаю, стараюсь идти быстрее. Люди перед глазами расплываются разноцветными пятнами, а звуки становятся всё тише. Либо я привыкаю, либо алкоголь заглушает. Всё кружится, я слабею. Ноги становятся мягкими, как вата, и я падаю.