День второй. (1/1)

И снова знакомое место в лесу, возле того самого дерева.Понимание где я, приходит внезапно. Так, что не успеваю понять, а потом слезы наворачиваются на глаза.Два года прошло.А кажется — что вечность.Опять говорю банальности.Но в этом мире все повторяется.

Я только что предал своих друзей. Это больно и обидно, кажется. А на душе пусто. Как-будто выжали всего и выкинули, как ненужную вещь. Кричать хочется, так, чтобы услышали. Пришли и помогли.Обняли крепко-крепко и сказали, что друг настоящий.А в ответ лишь крики «Крыса!»

Я помню наши разговоры. Мы никогда не говорили по-настоящему, только ржали над пошлыми анекдотами, разглядывая голых телок в ноуте.Ругались матом и курили в туалете.Теперь все не так.

Мы правильные.

Но уже не настоящие.

Мы с тобой — как копия и оригинал. Дружбы.Только вот оригинал всегда был лучше копии.Они плакали, когда умер ты. А я запирался ото всех и тушил боль сигаретой.И сейчас тоже.Истерика под деревом в лесу, когда они сидят в теплых комнатах и разговаривают о том, какая я сволочь.А как бы ты поступил на моем месте?

Я знаю ответ.На этот слишком глупый вопрос.Ты умер уже, и не вернешь ничего.Я виноват только в том, что чуть не убил человека.Я не предавал своих друзей. Просто потому что друзей не было.

Были всего лишь `они` и я. Тот самый Ромыч.Тот самый веселый и жизнерадостный чувак, который перестал быть таким с твоей смерти.А они даже не заметили.

Пистолет, сжатый в правой руке, совершенно не смущает.Слишком слабый, чтобы застрелиться, слишком сильный, чтобы просто все забыть.

Побелевшие костяшки пальцев стираются каждый день. От новых ударов по дереву, рассекании ладоней в кровь. Белые бинты уж не спасают, так почему бы их просто не выкинуть?Мою рану уже нельзя перевязать.

Я хочу жить, хоть и недостоин этого.Но разве достоин я умереть?Ведь смерть — это лучший выход.

Просто потому что

слабые должны умереть (с)Я всего лишь слабая крыса.Которая очень хотела жить.