1.1 38. Special. (1/1)

Буря не утихала. Наоборот, только усиливалась. Мне было неприятно, но идти было необходимо. Если сейчас я не найду Пич?— не найдут уже меня. Я уже перебрал все возможные варианты развития событий внутри бара. Но одного я не мог предугадать, то, что я могу и не дойти. Я был так погружён в мысли, что даже не обратил внимания на рёв восьми цилиндрового мотора чёрного ?Форда?, за что и поплатился. ?Форд? вылетел из-за поворота и в миг оказался возле меня. Что-то металлическое сверкнуло в заднем окне и я упал за ближайший мусорный бак. Со времён работы в полиции я уяснил?— лучше упасть в лужу лишний раз и быть трусом, чем погибнуть дураком. Наверное, я расшиб локти или что-то ещё, а моё пальто испорчено, но ответ на столь дерзкий маневр не заставил себя ждать: бак прострочили свинцом из ?Томпсона?. В голове у меня зазвенело, я вытащил старый револьвер (которым я ни разу не пользовался) и сделал слепой выстрел в ответ. Я собрался и присел за баком. Гангстеры говорили на непонятном мне языке, но это было не так важно. Я хотел бы, чтобы они не говорили вовсе, это так угнетало. Рука тряслась, а в голове была несвязная каша и только один вариант действий. Свет в большинстве окон потух, а другие завесили. Никто даже бы и не подумал вызывать полицию. Остался только я и мой верный ?Кольт?. Я, как ковбой, выпрыгнул из-за бака и сделал два выстрела в грудь бандита, одно из двух. Тело мешком грохнулось на асфальт, а второй бандит снова дал очередь по мне. В голове у меня уже прокручивался вой сирен, я не мог отличить его от воя бури, и выпустил остатки боеприпасов в последнего бандита. 38-й калибр никого не убивает, по крайней мере в тело. Бандит взвыл, выругался и, от бедра выпалив остатки боеприпасов, удалился на машине. Остался только след крови на снегу и труп с пистолетом. Теперь, я явно уже не на той стороне закона. Меня выворачивало от такой мысли, я осмотрел труп. Это был солдат китайской (или японской, я не знаю) мафии, ?Драконы? что ли. Вой сирен сливался с бурей, снег падал на меня, а я лишь стоял и держал пистолет в руках. Я стал преступником. Все улики здесь: труп, нелегальный пистолет, я. Нужно было быстрее убраться от сюда, но я стоял в ступоре, пытаясь хоть что-то связать в своей голове… Я уже был в двух кварталах от места преступления, когда полиция оцепила его. Я заметил, что оставил лучшую улику для любого копа?— кровь… Она лилась из меня маленьким ручейком, из-за адреналина я этого не заметил. Вся рубашка полнилась этой липкой жидкостью, боль нарастала. Ранения в живот и ногу приносят больше боли, чем остальные. Я уже не мог идти: в глазах мутнело, я опирался на стены. Немногочисленные гражданские пугались моего вида и убегали?— револьвер я так и не убрал, а шёл с ним в руках. Страх, вот что я чувствовал, перед тем как упасть посреди улицы...