Моя жизнь. (1/1)
Аутентичный взгляд, скрытый за большими очками. Мне они так нравятся - крупные темные линзы, оправа сверху полностью прямая. В них отражается небо.
Ты сидишь, равнодушно смотря куда-то вперед, положив руки на колени и сцепив ладони в замок. Ты почти не двигаешься, словно скульптура из плоти и крови, которую создал величайший скульптор.
Возможно, это бред, но я люблю тебя. Очень сильно и искренне, всем сердцем. А ты... тебе, наверно, все равно. Во всяком случае, ты даже ни разу не посмотрел в мои глаза. Лишь я постоянно заглядываю в твои - две льдинки с серыми и зеленоватыми вкраплениями. И то, только тогда, когда ты снимаешь очки.
Ты идеален, мой милый, идеален до маленькой родинки на твоем подбородке. До последнего миллиметра кожи на твоем стройном теле.
Я никогда не говорю тебе всего, что думаю. Ты, наверно, не поймешь. Возможно, оценишь, как новую картину, но не поймешь. Не проникнешься всеми моими чувствами. А я... я каждый вечер погружаюсь в них снова и снова, как ты погружаешься в океан, когда становится слишком жарко.
Сегодня так хорошо... высоко голубое небо, белоснежные облака, словно нарисованные кистью художника. Ветер шумит в ушах и колышет зеленую траву, от чего она идет волнами, как и необозримый океан, начинающийся чуть дальше, за полоской пляжа. Мы сидим на холме, почти на самой вершине. Ты - ангел, устремивший свой взгляд вдаль, и я, иконописец, что пытается запечатлеть божественного посланника во всем его величии и красоте.
Что ты видишь там, вдалеке? Может, белый парус, может, кучерявых барашков на соленых волнах. . . да мне и нет дела. Я рисую тебя и мысленно проклинаю ветер, что треплет твои волосы. Я пытаюсь запомнить каждую твою черточку, чтобы, придя домой, снова нарисовать тебя еще несколько раз. Вся моя комната уже завалена портретами. Я не отдаю их тебе - слишком уж много в них вложено души, моего сердца и моей любви.
У тебя хранится лишь одна моя картина... там есть лишь маленький намек на тебя, но ты его, скорее всего, не заметил - у одного из херувимов черты лица приобрели болезненную схожесть с твоими. Я клялась себе, что не изображу тебя на этой картине, но рука привычно обрисовала твой профиль. Я ничего не смогла поделать.
Тебе нравятся многие мои работы. И когда ты приходишь ко мне домой, я торопливо убираю твои портреты со стола в особую папку с твоим именем. И ты подолгу бродишь по моему дому, рассматривая многочисленные работы. Они повсюду: висят на стенах, стоят на полу, лежат на ковре и столе. И первым делом ты ищешь новое, но зачастую очень разочаровываешься, не найдя ничего. Я отвечаю на твой безмолвный вопрос в глазах, что у меня опять не было вдохновения, но я-то знаю: все оно уходит на тебя. Из новых работ - лишь десяток твоих лиц. Но я не в силах показать их тебе...
И вот сейчас, ты сидишь, словно специально позируя для меня. Это издевательство. Но я вновь рисую привычный мне профиль, не в силах устоять. Ты - мое вдохновение, а значит... и моя жизнь.