Пролог. Книги. (1/1)

Парень подошел к столу, протянул руку и поднял матовую книгу в коричневом переплете. Он немного посмотрел на нее и бережно погладил подушечками пальцев. Молодой человек улыбнулся и тихо положил произведение на место. Медленно подойдя к стеллажу рядом, он ласковым взглядом провел по стоящим там книгам. Они - его жизнь и он умрет без них. Таких как он называют полиглотами. Но он не такой. Они читают ради интереса или желания, а он - что бы жить. Он может дышать только воздухом, насквозь пропитанным запахом бумаги и свеженанесенной на нее краской. Он думал, что погибнет без этого, задохнется, как рыба без воды, как.. человек без воздуха, черт возьми. Но не обычного, а особенного, будто специально созданного для него.Он протянул руку вперед и мягко вытянул за корешок одну из многочисленных книг, раскрыл ее и томно погладил напечатанные буквы на желтеющих страницах. Парень уже хотел было сесть в кожаное кресло, одеть очки и погрузится в мир, так великолепно описанный книгой, но его отвлек легкий стук в окно, будто кто-то кинул в него маленьким камушком. Эта секунда, пока он сомневался, была сильнее ядерного взрыва, первого крика ребенка, сильнее мгновения смерти. Никто и никогда более не узнает, как бы изменился мир, если бы в тот день обычный семнадцатилетний парень-аристократ не подошел к окну.