Я никогда не был Клодом... (1/1)
Глубоко вздыхаю. Сколько уже времени прошло? Я не помню. Я не знаю. Но с каждым днем мне кажется, что вот, еще чуть-чуть и я умру. Что я просто не выдержу. Я не могу. Я не могу больше слышать это имя из его уст. Я не хочу больше слышать его имя вообще. Если я расскажу ему? Я все испорчу верно? Как портил и при жизни… Я никогда не был идеалом. Я медленнее справлялся с предметами и науками чем справлялся он. Я никогда не мог выучить все те пьесы, все те произведения, которые нам давал учитель. Я никогда не умел, да и не любил играть на скрипке. На фортепиано. На любых других инструментах. Я никогда не… Я никогда не был Клодом. Я всегда был Джозефом. Джозефом Дезольнье. Старшим братом-неумехой, вечно остававшимся в тени юного гения. И даже на его похоронах. На моих похоронах как личности. Как человека. Я знал. Я знал. Все были рады. Рады тому, что умер я. А не он. И все до сих пор рады. Рады тому, что Клод Дезольнье живет. Что он продолжает творить. Продолжает фотографировать. Запечатляя самые прекрасные картины, которые только может показать нам этот мир. Продолжает радовать людей в этом проклятом поместье, своей яркой улыбкой, каждый, чертов день. Продолжает любить. И я правда люблю. Люблю этого человека, который сейчас сидит передо мной, глядя своими взволнованными сиреневыми глазами.—?Клод… Все хорошо? Меня передёргивает. Ужасно. Ужасно. Просто ужасно. Не произноси. Не произноси это имя! Я сжимаю руки в кулаки, наклоняя голову вниз, чувствуя, как жар захватывает мое тело. Нет. Нет. Все не хорошо. Отнюдь не хорошо.—?В последнее время… Ты какой-то странный. Я же вижу, что что-то не так! Клод, расскажи мне, прошу. Он встает с противоположного места, быстро минуя расстояние между нами, осторожно присаживаясь рядом, укладывая свои руки на мои кулаки. Ты правда хочешь? Хочешь, чтобы я рассказал тебе это?—?Се,?— почти шепотом начинаю я. —?Могу я попросить кое о чем? Я не поднимаю своей головы. В уголках моих глаз скапливаются слезы.—?Конечно! Все что захочешь! Чувствую, как пальцы на моих руках дрожат. Он волнуешься. Так волнуешься обо мне. Но обо мне ли?— Прошу, называй меня ?Джозеф?… Делаю глубоких вдох полной грудью. Чувствую, как мне медленно становится легче, но это чувство быстро проходит, когда его пальцы отпускают мои руки, а в фиолетовых глаза я вижу лишь непонимание и страх.—?Почему… Почему, Клод? Почему ты снова говоришь о нем… Се отстраняется. Его тонкие брови быстро смещаются к переносице. Почему? Почему ты злишься, любовь моя? Потому что я не тот, в кого ты был влюблен все это время? Потому что я лгал тебе? Скажи… Скажи мне.—?Се, пожалуйста, я могу объяснить.—?Нет! Клод. Я не хочу больше слышать о твоем брате! Он подрывается с места, скрещивая руки на груди. Смотрит на меня… Смотрит на меня так жалко. Смотрит на меня с сожалением. Смотрит с болью в своих красивых глазах.—?Ты постоянно говоришь о нем. Постоянно говоришь каким твой брат был хорошим, постоянно говоришь о том, что он был лучше тебя… Я вновь опускаю голову, зарываясь пальцами в седые пряди, сжимая у корней.—?Так и есть.—?Нет! Это не так! Совершенно не так! Биань быстро опускается на колени, хватая мои ладони и прижимая их к своему лицу.—?Прекрати говорить так. Прекрати думать так. Я люблю тебя. Слышишь? Я люблю тебя Клод, тебя и только тебя.—?Се,?— тихо произношу,?— Я никогда не был Клодом. Мои глаза слезятся, а он не сводит с меня своих, непонимающе глядя.—?Джозеф Дезольнье никогда не умирал, дорогой Се. Он продолжал жить, называясь именем своего мертвого брата. Его пальцы вновь медленно начинают дрожать, сильнее сжимая мои руки. Я тихо смеюсь, горько смеюсь, поглаживая его щеки.—?Ч-Что… Я не понимаю. Что ты хочешь этим сказать…—?Мой брат, великий гений, Клод Дезольнье, умер, попросив меня о том, чтобы всю свою жизнь я назывался его именем, продолжал его дело, чтобы его труды не пропали зря. Его лицо вытягивается, и глаза тут же пустеют. Ты понял, да? Понял ведь.—?Я никогда не был Клодом Дезольнье.