Одинокая роза (Ib) (1/1)
И продолжу, и продолжу свой дивный танец я,Среди бумаг и кукол моего льняного полотна.Танец вечный, совсем незаметный, словно тянущаяся лоза,
А я та на вышине солнечная роза на фоне витража.Витража твоей души.***Сидит со мной все своё свободное время, да и рабочее тоже, что-то добавляет, может что исправит. Я не знаю, почему, но все остальное он заканчивает намного быстрее. Но не меня.Изо дня в день лишь стена цвета теплого молока передо мной. Когда ярко светит солнце так одиноко, ведь рядом ни единой живой души. Лишь живописные холсты. Пейзаж так красив, масляные краски такие яркие, так подчеркивают каждый изгиб. Я никогда не видела ничего помимо стены, но из его картин и слов я всегда могу представить все то, что за ее пределами. Там так много разных цветов: голубой, желтый, розовый, оранжевый и много, много других, с другими названиями.?Без фона эта девушка такая пустая. Ох, нет... Это было грубо?, – он тогда неловко почесал затылок. Одна из странных фраз, которые порой слышатся с его стороны.Любой мазок этого человека несёт в себе что-то, и это знают и те, кто приходят сюда иногда и я. Он работает дома, рядом со мной. Так много рисует и чуть ли не каждый день. Я всегда вижу его через щель, где ткань, наброшенная на мой мольберт, немного сползает. В свете лучшей вечернего солнца летом это особенно прекрасно, когда вокруг ни звука, кроме кисточки по полотну. Или в лунную прохладную ночь, когда все окрашивает тёмно-синий. Знал бы он, что сам является большим искусством, чем которое творит. Иногда мне так хочется подойти сзади и обнять.Но все же что-то не так. Мне всегда так казалось. Но я не предаю виду. Ах, у него так много на его уме, и кому как не мне это рассказать. Нет близких, родных, но это не беспокоит художника, ведь у него есть его краски и я, он никогда не выглядит одиноко тут. Он словно был предан лишь мне и им.Что правда от него постоянно можно было услышать странные фразы: ?Вокруг тебя так пусто, будто вокруг меня?, ?Если я не добавлю бликов этим синим глазкам, то они могут стать отражением моих. Но эти все же краше будут?. Однажды он засмотрелся на меня и под нос сказал, что я все больше похожа на него. Это такие комплименты? Наверное, ведь я не знаю, какими они должны быть. Но не думаю, что девичьему телу пойдет лицо мужчины. Хотя мне всегда казалось, что не в этом дело.У него очень красивые руки, а не лишь то, что он ими делает. Долговязые, видны костяшки и жилки, и так часто в красках. У меня они мягкие, небольшие и вечно чистые, совсем не такие. Его каштановые неряшливые волосы до плеч, собранные в хвостик, мелкая щетина на лице и небольшие затемнения под глазами всегда были его сопровождением. Мне кажется, что он всегда пах маслом и старыми книгами, которые читает иногда.Но иногда вечером он приходил сам не свой. Это так пугало. Встревоженный он ходил из стороны в сторону, опущенная голова, что-то бормотал себе под нос и взгляд... Такой холодный. Он всегда так ласково смотрел на меня, будто всю душу отдавал в улыбку своему любимому делу.Но в этот раз даже не глянул в эту сторону, хотя обычно бросал даже короткий взор. Неужели он почему то боялся сюда смотреть?Что же, что же случилось? Я не знаю, не знаю. Не могу понять. Мне вновь так захотелось к нему прикоснутся, так, как он касался моих мазков на платье своими пальцами, что-то сказать, чтоб он вновь стал собой. Но я не смогла. Тогда я впервые узнала, что такое слезы, вода на щеках. А ещё чудо, маленькое такое, но чудо.В тот момент он так растерянно смотрел, словно впервые меня видел. А может, тогда он действительно впервые увидел Меня... Потом он достал платок из кармана и аккуратно, будто я могу сломаться, вытер мои слезы. И тут я потихоньку начала понимать, что же не так. Он никогда не думал, что действительно жива, как личность, хоть и хотел и верил. И вот, сейчас, когда на полотне появились маленькие и почти незаметные капли он впервые устремил взор прямо мне в глаза, словно я была прямо тут. Не его отражение одиночества в картине, а я.С тех пор что-то изменилось. Он стал больше разговаривать и улыбаться. Стал немного по-другому смотреть, когда рисовал меня. Раньше он как будто что-то вспоминал, постоянно пытался выразить то, что в голове, а сейчас так ласково, словно сотворяет заново каждую новую линию. Я чувствую то тепло, что от него исходит. Да, он по-прежнему относится ко мне иначе, чем к другим картинам. Словно с...В комнате теперь не появляются пейзажи с натюрмортами, а разные странные картины. Мне больше всего нравятся куклы. Но и все остальное по душе мне, ведь это его работы. Леди-манекены довольно милые, а дама в красном рассказывает интересные истории. У него больше не было того пугающего состояния, но то что и раньше он больше не рисовал. Но это не важно, ведь эта комната - его душа, и все эти тёмные, красные и черные цвета на холстах отображают его.Сегодня он очень устал. Так сильно, что, когда писал мне жёлтую розу, невольно уснул. Мне захотелось прижать его голову к себе, так что я, даже не понимая этого, вытянула руку и нежно, впервые теперь поглаживаю его по волосам. Я улыбаюсь. Мне так хорошо. За его спиной стоит темная картина словно она поглощает весь свет. Но для меня она прекрасна. Хотелось бы, чтоб этот момент длился вечно.***И нежный взгляд девы стремился на него,На того, кто был единственный ей нужен.Не сможет теперь картина без негоСильнее, чем он нуждаться в ней может.И словно чьей-то рукою судьба ей предначертана была.Лишится себя самой из-за потери единственного тепла.Ведь даст начало истории других роз,А песнь искусства красок закончится слезой...***Пламя, оно сжигает меня до тла. Так больно, но мне теперь никогда не будет одиноко... Последнее, что я сжимаю в руках это подаренные тобой жёлтые розы, мой дорогой Гуэртена...