305. Причина любого искусства. (1/1)

Пока наши юные годы несутся,Маются люди путём безрассудства.Все их спонтанные, глупые чувства?—Вот и причина любого искусства:Боль раздирает?— стихи задаются,Музыка пишется, песни поются.Коли сердца наши трепетно бьются,Рвенья души так легко нам даются.Режет пусть вены чужое страдание,Как и издёвки, и непонимание.Я в своей лирике до замиранияБуду сколачивать молча восстание.Стану писать?— пусть от этого больно.Только душе раз от раза так вольно…Стоит наплакаться, спеть?— и довольноБуду в ближайшее время спокойна.