276. Поволжье. (1/1)

Громко шепчет в тиши за спиною моейЛес лукавый, ловящий ветвями гостейИ кусающий в кровь красотою цветов.Но с тропинки сходить я пока не готов.Впереди расстелилась поросшая гладьНебольшого утёса. И ей так под стать,За границей особой, не видевшей гор,Распахнулся огромный поволжский простор.Далеко под ногами?— бездонная мгла,Темнотою заманчивой что загналаВглубь себя столько воли и столько полей,Что веками видали десятки морей.Закатился вновь день. Утопилась заря,Погребла в черноте сизый пепел себя.Здесь свободой не тешатся: ей говорят,Её ложками ветра с востока едят,Её пьют вместо кофе и детям дают,О ней песни веками с надеждой поют.Берегов нет иных и надуманных стен,Нет людских предрассудков. Их каменный пленНеизвестен сей местности, пьяной собой,Не водящей знакомств с городскою тоской,Воспевающей только ворчание волн,И вся жизнь здесь похожа на сладостный сон.