274. Похмура весна. (1/1)

Слепые рассветызелёный наш миробольют,И птицы, укрытыеутренней дымкой,поют.В меня в этом маетак сильно влюбиласьмигрень,Но снова и сновапусть лечит менясирень.Пурпурные зоринесутся меж оконопять,Но я по привычкесвоей не ложусьдаже в пять.Гитара в углуМолчаливо меняУкорит,И сердце тоскоюбессонной так тупоболит.Сегодня вновьвстану под вечери кофе напьюсь.Возможно, однаждыпод утро я простоубьюсь:Шагну ли с шестогоиль выпью таблетокдля сна.Так дёргает больноза нервыпохмура весна.