215. Дороги. (1/1)

Я усталой, бессильной рукоюОбниму твои грустные плечи.В этом мире лишь мёртвой тоскою,К сожалению, будешь замечен.Пусть нам снятся дороги. ЗмеёюОплетают они подсознанье.Да, не ты предначертан судьбою?—Я готова принять порицанье.Но тепло, когда рядом вздыхаешь,И твой запах пьянит, как разлука.Все душевные стены ломаешь,Заслоняя собою от муки.Твои руки нежны и?— опасны,Они бурей уносят мученья.Помнишь, ты обещал так прекрасно,Заберёшь что меня в приключенье?Забери. Забери же отсюда.И туда, где со мною ты рядомБудешь вечно. И живы покуда,Отвечай мне теплейшим из взглядов.Пусть дороги расходятся в полеИ кусают за ноги босые.Есть в пути моём что-то такое,Придающее жизненных сил мне.Потому что я знаю: в конце всех невзгод,За чертою тропинки нелёгкойИ извилистой, горькой, там ждёт меня тот,Кто руками своими так ловкоВдруг поймает меня, когда выбьюсь из силИ стопчу свои ступни о камни.Тот, кто путь сей жестокий пройти не просил…Пока сплю, он прикроет мне ставни,Чтобы слышать, как мерно отныне дышатьМне придётся, окончив дорогу.И не будем мы больше бояться и лгатьИ навеки оставим тревоги.