111. О ком не напишут баллады. (1/1)

Моё вдохновенье сокрыто во мраке,Средь тихих листов засыпающих крон.С учебным режимом навеки я в драке?—Поэту совсем не удобен же он.И те мы, о ком не напишут баллады,Кто канет в забвенье навеки веков.И часто бываем мы этому рады?—Настрочим на эту мы тему стихов,Себя восхваляя и падая в безднуОт чувства величия и обрекаяНа долгие странствия, тихо, безвестно,Я именем вечным себя нарекаю.И пусть эта вечность продлится лишь сутки,Пока же работа висит в обновленьях,Зато никогда я не жертва накрутки,Не ввергнется пусть популярность в сомненья.И сотни ночей мне компьютера ближеОстанется чашка лишь красного чая.И звона будильника пусть не услышу,В работе?— писать?— ведь души я не чаю.И что отвечать мне другим, я не знаю,Когда меня спросят, как умудряюсьСпать по четыре часа, и, страдаяОт недосыпа, скажу я: ?Стараюсь?.Но фразу заканчивать только не стану?—Стараюсь писать я. Мне нравится это.И спать уходить часа в три не устану,И будет за жизнь мою больше рассветов.