Амбивалентность (Художник, Поэт) (1/1)
Поэт и Художник слишком похожи.Оба деятели искусства, окрылённые своими мечтами и шёпотом муз на ухо. Они одинокие гении, восторженные и чувствительные, как маленькие дети.Поэт в сердцах разрывает бумагу. Всё не то, всё не то! Слова не связываются в строки, отталкивают друг друга и путаются в порядке, строки не составляют строфы, рифма получается плоской и безжизненной.Поэт садится под деревом и мысленно взывает к своей музе.—?Нет вдохновения?В ответ понурый кивок. Любой другой смурфик обязательно бы сказал какую-нибудь подбадривающую, но совершенную глупость, вроде ?Позже появится?, ?Может тебе стоит отвлечься??, если вообще поймёт. Ненавистное ?Ну и что?? бьёт по нервам гораздо чаще.Но Художник?— не любой другой. Он печально качает головой и касается плеча, всей душой выражая искреннее сочувствие.Садится рядом, пальцы скользят от плеча по всей руке и останавливаются на запястье, осторожно его сжимая. Внутри у Поэта становится теплее. Надо бы сказать ?спасибо?, но это не обязательно, потому что мысли друг друга читать уже научились.Поэт и Художник понимают друг друга как никто.…Поэт и Художник слишком разные.Один боготворит яркое буйство красок, второй живёт в извилистом потоке из слов.Каждый превозносит своё искусство сильнее, раздражая этим другого до невозможности.Штрих за штрихом, плавные движения кисти по холсту, Художник поглощён процессом полностью. Голос природы, щедро поделившийся с ним своими тайнами, заглушает всё вокруг, и Художник не сразу замечает, что Поэт, взобравшийся на камень неподалёку, разговаривает с ним.—?Художник, ты не понимаешь! Поэзия?— это лучшая форма изложения, поэзия даёт возможность видеть не глазами, а душой!Что твои картины? Они лишь наглядное изображения того, что поэт мог бы передать через чувства!—?Какой смысл ?видеть душой?, если для этого есть глаза? И настоящий художник всегда передаёт через кисть в одну только картину столько чувств и эмоций, сколько не соберётся из десятка твои поэм!—?Значит, ты ненастоящий художник. Потому что я вижу здесь только изображение леса, и никаких чувств.—?Это значит, что ты просто глупец!Беседа превращается в перепалку и перерастает в крупную ссору. Художник кричит на диковинной смеси нескольких языков, Поэт понимает его через слово, вылавливая только ?смурф?, ?искусство? и отчётливое ?идиот?—?Это кто ещё идиот?! Сам ты идиот!До драки не доходит, они слишком высоки для этого, но злобные фразы бросают друг в друга метко, как стрелы.Поэт и Художник на дух друг друга не переносят.…Поэта очень раздражает Художник. Его эксцентричность, нелепый костюмчик, гнусавое ?mon ami?.Но Поэт будет лгуном, если скажет, что ему не нравятся картины Художника, и что он не видит в них отпечатки его души. Художник на самом деле безмерно талантливый и… отзывчивый, добрый друг. А ещё у него очень тёплые руки, он и сам как будто соткан из солнечного тепла.Художника до чёртиков бесит Поэт. Бесит скрип его пера по бумаге, бесят его тоскливые вздохи и манера взбираться на возвышенность, когда говорит.Впрочем, говорит Поэт крайне красиво, только он умеет так грамотно и изящно подбирать слова для казалось бы простых вещей. И голос у него приятный, мелодичный, читает?— как соловей поёт.Ещё у Поэта очень красивые глаза. Глубокие такие, проникновенные. Художник в красивых вещах дело знает.…Поэт сочиняет новую поэму про безымянного смурфа, состоящего из красок и солнечного тепла, которому ?поклоняются все цвета радуги?.Художник пишет новую картину прекрасной певчей птицы с открытым клювом и узнаваемыми, совсем не птичьими глазами.