Письмо из Парижа (1/1)

Над Парижем снова идут дожди,И шуршат, и шепчут: ?Кого-то жди,И ищи, по улицам вновь броди,Как бездомный продрогший пёс?.Я, казалось, счастлив, теперь вполне:У меня сестра?— ясный луч в окне,И друзья со мною?— в бою, в огне,И сокровища я унёсОт монашьих цепких и жадных рук.Я скакать готов был в последний круг,Мне сам чёрт тогда был не брат, не друг...Только что-то осталось там?—На земле английской, где кровь и дым,Там, где стал я?— и всё, что вокруг?— другим,Где на миг, казалось, я был любимСамой страстной из наших дам.Сколько дней прошло?— не даёт уснутьМне огонь волос ваш, глаза и грудь,И песок скрывает тот долгий путь,По которому я ушёл.Вам пожертвовать мной было так легко!Мне вас вырвать из сердца одним рывкомНе сложней, чем выпить одним глоткомКружку пива... Но рыжий шёлк,И зелёный лёд, и звенящий смех,Поцелуй горячий?— один для всех,Даже запах крови?— так пахнет грех...И меня не покинет он.Я ищу вас всюду, но вас там нет.Я пишу вам письма?— ничто в ответ.Вас не вижу?— меркнет в Париже свет...Ненавидящий вас, Леон.