Эпилог (1/1)
Мы всю свою жизнь стремимся к свободе. Шагаем куда-то, не зная ни дороги, ни времени, делаем какие-то вещи и ждем. Не знаю, правда, чего: все ждут по-разному. Я вот жду каждую минуту, что где-нибудь, когда-нибудь я сделаю правильный шаг в направлении своей свободы. Свобода - это нечто, не поддающееся осмыслению. Это не освобождение из тюрьмы или из плена - всё это искусственно придуманные меры. Настоящее заключение - это осознание того, что ты пленник собственных ошибок, и уж если ты почувствуешь свободу однажды, или хотя бы ее маленькую частичку, то жизнь потом превратится в ее вечный поиск. С самого рождения мы узники, прикованные ногами к земле, а мыслями к собственной жалкой жизни. А что наша жизнь? Скованные страхами и обязанностями, мы радуемся глупым просветлениям, прекрасно зная, что все вернется на круги своя. Так же, как за самым светлым днем приходит темная и холодная ночь, за радостью приходит печаль. Каждый раз, и не было исключений. И это не "зебра жизни", как любят выражаться надуманные оптимисты. Это либо приближение, либо отдаление от свободы.
Моей ошибкой было то, что я предал любовь. Я решил, что она не способна выдержать мою обреченность. Когда я получил уведомление о том, что я ВИЧ-положителен, я не заплакал, я не стал рвать на себе одежду, проклиная мир. Я поехал к той, ради которой жил все эти годы, к девушке, которую любил больше жизни. И я сказал ей, что я ухожу.
На тот момент мы с Ритой были в ссоре. Она стерпела боль, смогла ответить что-то и даже гордо закрыла за мной дверь. И вот тогда я умер. Без нее.
Свобода бывает разной. Впервые ее можно почувствовать, летая во сне. С этим мы вполне можем столкнуться несколькораз, как в детстве, так и в старости, но, к большому моему сожалению, мы всегда падаем, стоит только оторвать ноги от земли. Люди смотрят на птиц, потому что знают, что никогда не полетят, пусть даже давным-давно придуманы самолеты. Люди мечтают об идеальной жизни, замирают от счастья, когда что-то получается. Но это все не то.
Когда она пришла, спустя месяц, разбитая и полная надежд, я осознал свою ошибку. Я должен был ей сказать, почему мы расстались. Она имела право это знать. Но я прогнал ее, еще и унизив. Мою маленькую любящую девочку. Ведь я хотел, чтобы она меня возненавидела. В итоге, я возненавидел себя.
Я мечтаю о самой запретной свободе. Но достать ее легче, чем смириться с тем, что ты потеряешь, когда ее обретешь. Может, это и мешает мне бежать за ней, сломя голову.
Спустя некоторое время я покинул город. Я знал, что о Рите позаботится тот парень, чья сестра меня заразила. Он был мне должен. Да и по его взгляду можно было понять, что он готов всю жизнь расплачиваться за ошибки. А уж за какие – я у него не спрашивал. Я не видел ничего вокруг себя. Я не чувствовал, что дышу, как будто пустота внутри постепенно меня поглощала. Я жил так, как будто я все уже потерял. Я не бежал к врачам, не пил таблеток. Ведь я действительно потерял ее. Мою Риту. А значит, мне осталось лишь...
Что-то ломается внутри, когда вы впервые видите, как дребезжит надежда на свободу. Вы понимаете, в чем она. В смерти. Это легко - быть мертвым. Нет ни вины, ни сожалений. Смерть эгоистична.
Но можно ли душе быть свободной преждевременно?
Думаю вряд ли.