Шоу для бога (1/1)
Пустой зал. Тишина. Лишь на сцене стоит одинокий стул, на котором сидит сломленный силуэт. Прожектора ярко освещают это место. Давящая тишина пронзает тысячами игл голову сидящего. Полная тишина.- Ты называешь это жизнью? А! Бог? - он яростно крикнул это подняв голову вверх. Сколько же раз он кричал в никуда что-то подобное.- Посмотри на меня! Я знаю, ты занят мольбами праведников, что тебе до жалкого грешника. Но всё же, обрати на меня свой взор, - крик начал сходить на отчаянный шёпот, - сколько лет я прожил? Сколько боли я стерпел? Тебе этого мало? Жизнь прекрасна и ценна, когда мы знаем, что можем потерять её... Так в чём же ценность моей жизни?
Он встал и пафосно поднёс дуло пистолета к виску.
- Наслаждайся! - крикнув это, он выстрелил в себя. Мощным эхом разнёсся шум выстрела по залу и шум от падения его тела. Порыв красной жидкости, моментально вырвавшейся из противоположного виска, оставил после себя памятные знаки на деревянном паркете. Секунда, ещё одна, мощный вздох и... вот снова жизнь! Органы только начинают работать заново. Он судорожно глотает воздух, его дико не хватает - это рвёт глотку и приносит боль. Но он ещё чуть задыхаясь, хриплым голосом громко произносит:- Ну как тебе моё шоу? Нравится? Ценность жизни в её хрупкости и чистоте. Как юная дева, чья красота и непорочность ещё никому не достались. А моя жизнь - как шлюха, которая ложится под каждого встречного, отвратна! Её никто не ценит и сама она себя не ценит, потому-что все понимают, что она отстой общества, а такие ему не нужны.За столетия он просто устал, он устал даже от усталости, от смирения. Неведомая пустота в душе с каждым годом растёт и всё сильнее давит. Сколько раз нужно умереть, что бы обрести покой?Покинув сцену на пару секунд, он вытащил из-за неё большую картонную коробку.- Хочешь страданий? А, Бог?! Я тебе их дам, только смотри и не отрывайся! Меня уже достало искать смысл моей жизни! - с этими словами он снова выстрелил себе в голову. Опять секунда, ещё, снова жизнь, но не успел он даже толком очнуться и набрать воздух, как задыхаясь снова выстрелил в голову. И так раз за разом. Когда патроны заканчивались, он судорожно и порывисто брал новый магазин в коробке. Дикая одышка, но нет и секунды на передох. Кровь, везде его кровь: на полу, на стуле, на нём, на белоснежных тканях занавеси. Эхо, задыхание, хрип, выстрел, кровь... опять эхо. Раз за разом, как его прожитые столетия, столь похожие и бессмысленные. Тень, падающая от него страдала вместе с ним: выстрел, кровь, падение, выстрел. Он как запертая птица бьётся об решётку клетки. Хочет на волю.
Много ли, мало ли прошло времени, но ничего не происходило. Тогда, упав на колени он просто начал судорожно молить Бога об прощении. Даже не понимая, за что он его просит. Он молил об упокоении, молил глотая слёзы. Молил госпожу Смерть.