Предисловие (1/1)

Ты знаешь, я никогда рисовать не умел. Часто теснились в голове различные образы,- порой яркие и настойчивые, почти агрессивные, иногда тонкие и ускользающе-нежные, а временами ясные и спокойные,- однако мне никогда не приходило на ум взяться за кисть, не умею ведь. А теперь я об этом не думаю.Я рисую. Мои картины разбросаны по всей комнате; не стоят аккуратно вдоль стен, не глядят из простых бумажных рамок, не покоятся на широких ладонях мольбертов. Они навалены кучей на столе, они выпадают из рюкзака и карманов, они распластаны на полу мертвыми белыми птицами, прошитыми черными очередями строк. Я рисую словами.И всегда – тебя. Черное - белое. Правильно – неправильно. Можно – нельзя. …Твое неправильное лицо с белой кожей в рамке черных волос.Глаза – тоже черные, вытянутые к вискам, похожие на лепестки. Капризные, детские губы,- смотреть на них, мечтать о них, прикасаться к ним - нельзя. Неправильно это. Ты черно-белый, резкий, угловатый. Как противоречие. Самое жестокое противоречие, разбивающее мой мир на тысячи осколков,- не собрать, не склеить. Потому что я люблю тебя. И рисую тебя – словами…