Семьдесят (1/1)

Семьдесят назад улыбалось другой улыбкой,семьдесят назад не рвало по лицу оскал,семьдесят назад - слишком долго, а не привык все,как тебя живого разъедает собой тоска.Семьдесят - а он такой же, каким запомнен,семьдесят - а он не старее совсем ничуть.Хочется присесть, хорошенько о прошлом вспомнить,но любимых мертвых можно лишь помянуть.Хочется, как он, бить сильнее и жалить злее,только все чернеет внутри что-то - не людей -от отвратной мысли: забрано что могилой,хоть ты исстрадайся, навеки отходит к ней.Где-то далеко его кость замело метелью,где-то далеко неспокойный гуляет дух -

сколько ни шепчи, обращаясь к нему, молитвы,призрак верной дружбы уж семьдесят лет как глух.И нести вериги - ледяные, как соль бессонниц,когда боль потери слезами стоит в глазах,ни черта не проще хоть семьдесят, хоть столетье:сердце с того дня, как погиб он, такой же прах.И углы крестить, выгоняя оттуда тени,и вгрызаться стоном в подушки измятый край,потому что ночью во сне он, живых живее,делая шаг в бездну, кричит тебе: "Догоняй!"11 июня 2014