Пожары и дожди (1/2)
Просто включите что-нибудь из Нервов и плачьте вместе со мнойPOV Жени Онегина Первые лучи солнца лениво освещают квартиру. Маленький городок постепенно просыпается, продолжая жить своей беззаботной жизнью. Нужно пойти и выключит свет, чтобы не жечь электричество за зря. С трудом поднимаюсь с кровати, тут же хватаясь за ближайшую стену. Пять дней. Я не сплю уже пять дней. Мне страшно оставаться в темноте, страшно закрывать глаза. Ведь именно в этот момент все мои кошмары вылезают наружу. Я раз за разом вижу трупы родителей. Раз за разом ко мне приход любимый человек, обвиняющий в своей гибели. Я слышу их голоса, они зовут меня с собой. Они обнимают меня. Говорят, что нужно просто пойти с ними...
Кое-как выключаю свет в квартире. Это единственное, что хоть немного помогает по ночам. Когда горит свет, я не вижу крови. Но они все равно приходят. Все равно зовут с собой. Также по стеночке иду на кухню. Нужно что-нибудь поесть. Хотя голода я не чувствую, только сильную тошноту. И стоит мне что-то съесть, как меня тут же выворачивает. Но это хоть как-то поддерживает мой организм. К тому же таблетки... Я выпил уже две банки, но лучше мне не становится. Мои видения... С каждой ночью они все реальнее, с каждой ночью я все острее чувствую их прикосновения. Набираю стакан воды. Руки предательски трясутся.- Ну, привееет, - раздается у меня над ухом.Стакан выскальзывает у меня из рук, разбиваясь на сотню осколков. Вся вода оказывается на моих ногах и полу. Сажусь на корточки. Надо собрать...
- Но от всех чудовищ жутких я тебя поклялся уберечь*, - холодные бледные пальцы касаются моих запястий.Нет... Только не снова...
- Я не сплю вторые сутки, я точу алмазами свой меч, - чувствую как холодные губы касаются моего уха.Нельзя смотреть... Не смотри...- Трусишка, - легкий поцелуй в скулу. - Мой хороший, - поцелуй в щеку.- Уходи..., - меня всего трясет. Пытаюсь отстранится, выставив руки вперед. Но мои запястья перехватывают, опуская их вниз.- Мой красивый, - поцелуй в уголок губ.
- Не... надо..., - меня начинает трясти. Ленский тепло улыбается. В его темно-зеленых глазах столько нежности, что я начинаю задыхаться.
- Мой любимый, - я чувствую холодные губы на своих губах.
- Пожалуйста..., - слезы самовольно текут из глаз.
Уходи. Я больше так не могу. Мне больно. В мою руку кладут крупный осколок стекла. Вторую руку вытягивают тыльной стороной вверх.
- Я готов к смертельным ранам, но вопрос: готова ли к ним ты, - стекло протыкает еще не зажившие от ножа порезы.- Мне больно..., - всхлипываю я, наблюдая за тем, как моя собственная рука истекает кровью.- Хорошо, что сразу тихо и не больно, - легкий поцелуй в лоб.- Уходи... Я не хочу..., - пытаюсь выбраться из призрачной хватки. Воздуха в легких почти не хватает.- Но ты же обещал, что мы всегда будем вместе, - в голосе Ленского появляется холод. - Ты же обещал, что мы будем жить долго и счастливо.Мой кулак с осколком буквально вдавливают в запястье. Тихо вскрикиваю.- Ты же сказал..., - лицо Володи начинает меняться, приобретая изувеченный вид. Голос становится грубым и яростным. - Что мы умрем в один день! Холодные руки хватают меня за горло и начинают душить. Заваливаюсь на пол.- Умри! Умри! Умри! Умри! - кричит Ленский, нависая надо мной. - Сдохни! И отправляйся в Ад!- Нет, пожалуйста, не надо! - из последних сил кричу я, задыхаясь от рыданий.
Вмиг стало тихо. Медленно открываю глаза.
На кухне никого нет. На полу валяются осколки стакана. Небольшая лужа воды приобрела розоватый цвет из-за попавшей в нее крови.
Прижимаю ноги к груди. Меня все еще трясет от рыданий и страха. Я так больше не могу... Я больше не выдержу... Это невыносимо...Я хочу умереть...*** Как и ожидалось, в библиотеке никого нет. Кидаю рюкзак на пол, а сам кое как дохожу до стола библиотекаря, облокачиваясь на него.Я не знаю, зачем я пришел сюда. Но сидеть дома было невыносимо. И хотя я понимаю, что мне не сбежать от своих галлюцинаций, во мне теплилась надежда, что хотя бы здесь я смогу почувствовать себя в безопасности.
По хорошему мне бы надо было подняться в кабинет, но сил на это нетсовсем. Тело с трудом меня слушается. Голова нещадно болит. Глаза не выдерживают прямой солнечный свет. Поэтому будет хорошо, если мне удастся поспать здесь...Нужно только выпить таблетки.Но сначала полежать, хотя бы чуть-чуть... Ложусь прямо на стол, максимально при этом скрючившись. Глаза тут же начинают закрываться. Господи, хоть бы часик нормального сна."Хуй тебе", - говорит мне Боженька буквально через минуту. Дверь громко хлопает. Резко подрываюсь, едва не сваливаясь со стола.- Здрасте, дядя! - раздается сбоку звонкий голосок.
Морщусь от слишком громкого звука. Кого это сюда принесло в такую рань? Немного привстаю, чтобы посмотреть, кого именно я должен проклинать сейчас. У стола стоит худощавый пацан лет 10. Темно русая челка лезет в глаза, поэтому мальчик то и дело поправляет её, зыркая на меня своими темными глазами. Одет мальчик просто: темные джинсы и черный полувер. На ногах - изношенные кроссовки. В руках пацан держит большой для его возраста рюкзак с Бэтменом.- Дядя, ты чего завис? - интересуется мальчик, заправляя челку за ухо. - Ты что ребенка в первый раз увидел?- Ага, - бурчу я. - Чего пришел?Ну не настроен я сейчас на разговоры. Не настроен!- Странный, ты дядя, - заявляет ребенок. - Ты скажи, дядя, а где дядя Гриша? Я книжки принес, мне новые нужны.- Уволен твой "дядя Гриша", - устало выдыхаю я. Неужели, сюда, действительно ходят люди? Еще и табличку "закрыто" игнорируют.- А зачем? - не унимается пацан.- За надом, - огрызаюсь я. Свали уже нафиг! Я спать хочу...- Понятно, - кивает мальчик. - Тогда я тебе книги сдам, а сам выберу.
- Вообще-то мы закртыты, - справедливо отвечаю я, в надежде все же отвязаться от маленького посетителя.- Но дядя Гриша сказал, что я могу приходить, когда захочу. Ты не боись дядя, я быстро. Только формуляр мой дай, я сам все заполню. Меня дядя Гриша научил.Дядя Гриша его научил, блять. Лучше бы этот дядя Гриша сейчас...Мысленно даю себе подзатыльник. Не думай о нем сейчас! Не смей думать!
- Как тебя зовут? - обреченно спрашиваю я, понимая, что просто так от пацана мне не отделаться.- Родя Раскольников, - отвечает мальчик, бесцеремонно ставя свой портфель на библиотекарьский стол.Ну да, ну да, только детей с топорами мне не хватало. И вообще, где у нас формуляры?
Начинаю рыться по всем шкафчикам под пристальным взглядом пацана. Ящик с формулярами оказывается самым большим. Нахожу нужное имя и отдаю мальчику.- Спасибо, - кивает тот и начинает вытаскивать толстенные книги из своего рюкзака.Украдкой бросаю взгляд на корешки изданий. "Принц и нищий" - это нормально. "Старик и море"... Этот ребенок хоть что-нибудь в ней понял? "Детство.Отрочество.Юность". Надеюсь, он читал только "Детство". И ээээм... "Капитал" К.Маркса? Да как такое вообще можно читать? Хотя, может, это его родители взяли...- Эй, - обращаюсь я к пацану. - Ты все здесь прочитал?- Ага, - кивает мальчик, выводя неаккуратные загогулины в формуляре. - Бабулитта говорит, что если я буду много читать, то у меня не будет старческого маразма.- А разве тебе не далеко до старости? - фыркаю я.- Бабулитта говорит, что о своей старости нужно задумываться с детства, потому что потом никто этого делать не будет.Мда... То ли это дети такие пошли, то ли взрослые начали думать.- А ты все понял из того, что прочитал? - вновь интересуюсь я.- Почти, - Родя отдает мне формуляр. - Но если я не понимаю, то дядя Гриша объясняет.- Мммм, - многозначительно протягиваю я. - И что же дядя Гриша рассказал тебе про "Капитал"?- Сказал, что под него засыпать круто, - искренне отвечает мальчик. - Я попросил бабулитту почитать мне перед сном, и я смог быстро заснуть. Дядя Гриша сказал, что эта книга волшебная.- Ага, - хмыкаю я. - Просто чудесная.Дядя Гриша, дядя Гриша... И не стыдно тебе обманывать неразумное дитя? Вот бы встретить тебя сейчас и дать такой хороший подзатыльник. Вот черт! Опять о нем думаю!- Дядя, я пошел выбирать, - сообщает мне Родя. - Пойдемте.- Куда? - хмурюсь я.Чего этот пацан еще понавыдумывал?- Ну книги же высоко, а я не достаю, - поясняет мальчик. - Дядя Гриша всегда со мной ходит... Кстати, дядя, а тебя-то как зовут?Спасибо, что спросил, блин! Еще и переться с тобой куда-то! Я на ногах-то еле стою, а ты...!- Евгений Александрович, - отвечаю я, мысленно проклиная себя за идею прийти сегодня в библиотеку.- Хорошо, дядя Евгений Александрович. Я тогда пойду выбирать, а ты сиди. Я тебя позову, если что.
Родя удаляется стеллажам. Тяжело вздыхаю. Круто поспал, конечно...
Сажусь за стол и подпираю голову рукой. Глаза самовольно начинают закрываться. Только бы не заснуть...***