Андорал в Киркволле (1/1)

Цепи должны петь.Но в этом городе они скорбно молчат.Скрипят, ржавые и забытые, качаются на сильных ветрах, что рвутся с моря, блестят огненным цветом в опаляющих лучах солнца.И позолоченные статуи, изломанные в позе поклонения, плачущие невидимыми, вечными слезами, тоже скорбно и мёртво молчат.Этот город тих, не смотря на шум улиц города, на крики ветра в потрёпанных флагах и плачь по всему тому, что тут произошло. Этот город напоминает могилу. Старую, покосившуюся и утопающую в грязи и пепле, с потемневшим мрамором, покрытым копотью.Андорал равнодушно взирает на обломки церкви, сцепив пальцы за спиной. Холодно смотрит, пытаясь услышать?— рёв пламени, что уничтожил тут всё, последнюю скорбь тех, кто был внутри, крики ужаса и плач.Андорал пытается услышать само Время, потому что существует где-то между. И везде оно ему поёт. Кроме этого проклятого города.Такое же было с Остагаром, с усмешкой думает тевинтерский бог, перекатываясь с пятки на носок и обратно. Такое же было и с Убежищем, ныне погруженном под снега и скорбное молчание затухшей бойни.Эти места словно бы выгорают, вымирают, отдавая всё своё пламя Судьбоносным. Героям, как любят звать их смертные. Миражам силы в этом стремительно затихающем мире.Андорал смотрит спокойно, уже не вслушиваясь в скорбную тишину. Меряет шагами грязные, жёлтые, ржавые, рыжие улочки?— словно бы кто-то широко мазнул противной жёлтой краской по Киркволлу?— и озирается.Люди призраками постоянства остаются на своих местах: прячутся в тенях разбойники и воры, жмутся за дверьми эльфы, наряжаются в красивую пёструю броню одежды и масок аристократы.Прогнивший, замолчавший город. Изломанный золотом и пламенем, истрёпанный столькими жизнями, выжженный во всех пространствах Киркволл.Он замолчал несколько лет назад. И никогда не запоёт вновь. Только с каждым днём будет всё дальше и дальше уходить в противную желтоватую тьму.Андорал с радостью распахнёт пасть ему навстречу?— потому что время близко.И только тогда цепи в Киркволле запоют вновь.