Смерть первая: Бельфегор. (1/1)

Сказка?Возможно я когда-то видел её, но это было так давно.А может и не было вовсе.Человеческое подсознание любит шутить.Оно любит превращать желаемое в действительное методом самовнушения.Именно так я и попался.Теперь я в сети и мне никогда не выбраться отсюда.Прощай, прогнивший мирок.Здравствуй, Свобода!

Приветствую! Моё имя... Ах точно, я его не помню. Совсем ничего не помню. Смешно, не правда ли? Или что есть смешно? Может наоборот грустно? Или глупо? Как глупо потерять собственную память! Даже не помню, как это произошло. Вот сейчас лежу с закрытыми глазами где-то и боюсь их открыть. Боюсь... А может не могу? А ведь точно, я ослеп. Ничего не вижу, однако мои сны цветные. В них много алого, просто море крови! Кровь? Что такое кровь? Почему я это сказал? Ах да, верно, я же потерял память. Некоторые моменты моей жизни совершенно пропали, теперь вместо них белые пятна. Я умён, я это знаю. Я красив, это тоже знаю. Но даже не помню, как меня зовут. Создаётся ощущение, что моё подсознание просто вычеркнуло какие-то моменты из жизни и заменило их на пустую белую задвижку. И как же тут холодно. Я чувствую воду. Такая холодная, она омывает меня, но не полностью. Ужасно болит голова, я не могу двигаться, совершенно. Я не помню, как тут оказался, но чувствую запах машинного масла и тепло. Огонь! Там точно огонь! Но я не могу пошевелиться, какая жалость. Неужели я и умру здесь? Совершенно один... Или же я не один? Хотелось бы спросить, даже не молить о спасении, а просто спросить, кто я. Я не чувствую рук и ног, мне тяжело дышать. Это не так ужасно. Ужаснее то, что я забыл, кто я. Как тут оказался, что произошло. Хотя, предположения есть. Наверняка я разбился на машине. Я вёл её? Нет, точно не я, я не умею водить. Хотя...Нет, умею, я вспомнил. Но за рулём точно был не я. Значит со мной был кто-то ещё. Как же больно, но уже не холодно, огонь подбирается ко мне. Был взрыв, а на мне машинное масло. Я вспыхну как спичка. Ну что ж, значит так тому и быть, хотя, не очень то хочется умирать, не зная даже своего имени. Быть может это наказание? Или награда? Я ведь забыл не всё. Быть может, я забыл что-то хорошее, может и плохое. Но мне всё равно интересно. Не хотелось бы вот так умереть. Ну хоть имя бы вспомнить.

- Бел! Мать твою, Бел!Что это? Кто это? Кто-то зовёт кого-то... Тут есть живые, значит я не один. Бел... Этот человек, мужчина, он звал кого-то. Может быть меня? А может и нет. Я всё равно ничего о своём имени не помню. Я помню лишь красивый сад, множество кустов магнолии, такие красивые. Помню маленький пруд, такой чистый, словно зеркало. Но я здесь совершенно один. Я вижу своё отражение. Белая рубашка, пышные рукава. Явно стою на четвереньках и смотрю в воду. Я блондин. Ну надо же! Хотя, не знаю, хорошо ли это и важно ли вообще. Моя чёлка. Такая странная, зачем-то длинная, но я точно был зрячим, ведь я всё вижу в цвете. Слепые не видят цветных картинок. Небо такое чистое, но вдруг его затягивают тёмные тучи. Холодные капли дождя начинают падать на землю, они начинают незримо танцевать вокруг меня, но я совершенно сухой. Мои руки, они в крови. По локоть в крови, а на лице улыбка. Вода краснеет, я вижу своё отражение. Оно мёртвое. Нет, оно не моё. Мы очень похожи, но мы не один и тот же человек. Этот мальчик, он мёртв. Его так исполосовали, что целое озеро окрасилось алой кровью. Холодно. С тех пор мне холодно. Но что это? Игры подсознания или моё прошлое? Слишком страшно, чтобы быть правдой... Слишком детально, чтобы растаять туманом.

Твои пшеничные волосы, твоя улыбка, твои большие глаза. Я вдруг вспомнил женщину и сразу забыл. То, что я перечислил, только и осталось в голове. Я любил её. Почему любил? Она была мне дорога. Родная, настоящий родной человек. Я чувствую, что она умерла. Это тоже сделал я? Как глупо! Я задаю вопросы сам себе, хотя знаю, что вряд ли получу ответы. Мне всё тяжелее дышать, я уже не слышу даже треска пламени. Всё угасает, звуки теряются, лишь эхом отдаваясь глубоко внутри. Лишь одно я знаю точно: не хочу ничего вспоминать. Меня тяготила действительность, проще жить в забвении. Как в сказке. Но когда-то я уже бывал в ней. Я имел всё, что только можно, но был ужасен. Волк в овечьей шкуре. Однако я не корю себя за это. Мне нравилось так жить, будь что будет. Разве моё раскаяние что-либо изменит? Вот и я о том же.

Я умираю. Я чувствую, как моё тело тяжелеет, становится свинцовым. Но как меня зовут? Скажите мне имя, прошу вас! Я так хочу знать. Так страшно умирать, не зная кто ты есть. Но мне никто не ответит. Даже если и ответят, я не услышу, я уже ничего не могу. Не могу и дышать. Последний вздох не был мучителен, мне словно стало легче. Я вижу воду. Я в воде. Так спокойно и хорошо. Даже не холодно. Выхожу из воды и вижу перед собой тёмные старые ворота. Ворота под землю. Интересно, что это такое? Ах нет, я знаю. Мы зовём это Ад. Мучиться. Страдать. Не хочу, но мне больше некуда идти. Вокруг всё блекнет, я не вижу ничего, кроме этих ворот. Они со скрипом открываются и приглашают меня во внутрь. Ну что ж, впервые в жизни сыграю по правилам, но не льсти себе, Дьявол, это лишь от безысходности.Сказок не существует. Даже твои черти будут визжать, завидев меня. Привет, я иду, давай сыграем в игру! Я люблю прятки...