Глава 11. Мой новый дом (1/2)

Вот и новый день. Сегодня меня выписывают.

В голову приходят мысли, о которых я не думал, и очень зря.

Например, после больницы я должен вернуться ?домой?, но я понятия не имею, куда. Да, мне дадут документы, но я же не сориентируюсь, не зная города.Предыдущий владелец этого тела вёл не самый здоровый образ жизни, не работал, значит, он точно не мог проживать в дорогом доме, он попросту не смог бы его содержать. Скорее всего это какая-нибудь простенькая квартира на окраине, на третьем или четвёртом этаже; или дом на две семьи, в одной из половин которого жил в одиночестве безработный мужчина. Ну как жил, живёт.

Я что-то немного в панике.

Я уже оделся и жду, когда мне разрешат уйти. В мою палату заходит медсестра Райс, в руках у неё пакет с моими оставшимися вещами, я вижу ?свою? фамилию на бумажной наклейке.

- Ну что, мистер Майерс, Вы можете идти домой, - она протягивает мне пакет: - Здесь Ваши документы и мобильный телефон, который нашли в машине. Если Вы почувствуете недомогание, головокружение или сильную головную боль, обратитесь за помощью. Но будем надеяться, что этого не понадобится.

Я поднимаюсь с койки и говорю:- Большое спасибо, Дженнифер, я обязательно оповещу, если что-то пойдёт не так.

- Я провожу Вас в холл.

Мы выходим из палаты и направляемся к выходу.

- Ваш телефон разряжен, - говорит медсестра, - вон там висит стационарный, номера такси рядом на стойке. Прощайте, мистер Майерс.

- Прощайте, мисс Райс, - с улыбкой говорю я и иду к телефону.

Прежде чем набрать номер, я достаю документы и смотрю адрес. Улица, конечно, мне незнакома. Набираю номер такси, милый женский голос говорит мне:- Такси ?Экспресс?, куда подъехать?

- Больница "Челси энд Венсминстер".

- Куда Вас довезти?

- Уитли-Стрит, 20/33.Девушка-диспетчер заминается. Я чувствую, как адрес, который я назвал, пугает её.

- Простите, у нас нет машин сейчас, перезвоните позднее, - говорит она и быстро прекращает звонок.

Не совсем понимая её реакцию, я звоню по следующему номеру. Ситуация повторяется. Официальное такси не хочет везти меня домой. Похоже, я и правда живу в каком-то неблагополучном районе. Придётся ловить попутку.

Я выхожу на улицу и осматриваюсь. Несколько припаркованных возле больницы машин стоят пустыми, в одной на месте водителя сидит мужчина. Я подхожу и легко стучу в окно. Стекло опускается.

- Не знаете, где можно поймать такси? – спрашиваю я.

- Ну допустим, я могу побыть твоим такси, - отвечает мужчина. – Куда ехать надо?

- Уитли-Стрит, 20/33.Водитель подергивает плечами и заметно нервничает.

- Двойная цена, - сухо отрезает он.

Я открываю пакет и нахожу кошелёк. В нем совсем немного наличности и кредитная карта.

- Кредитки принимаете? – предлагаю я, уже почти отчаявшись покинуть это место не пешком.

- На твою радость, не исключаю такой возможности, - цедит сквозь зубы мужчина. – Но цена все ещё двойная, садись.

Я сажусь на заднее сиденье, и мы трогаемся.

Какое-то время мы едем молча, но я решаюсь нарушить тишину:- Не расскажете, почему никто не хочет ехать в этот район?

- Тёмное местечко, парень, рассадник разврата и наркоты, туда добровольно никто не поедет, - отвечает водитель. – И я бы не поехал, если бы ты не согласился двойную цену оплатить. Ты лучше скажи, зачем тебе туда понадобилось?

Я шокирован услышанным, поэтому медлю с ответом.

- Ну, я там живу, - тихо протягиваю я.

- Ого, так ты один из этих? – спрашивает мужчина, начиная тормозить.- Кого, этих? – непонимающе говорю я, заметив, что водитель прижимается к обочине.

- Дилеров блять, кого ещё, - он почти рычит сквозь зубы, - мне твои грязные деньги не нужны. Проваливай.

- Эй, никакой я не дилер! – оскорбленно восклицаю я. – Я психолог, попал в аварию, частично потерял память, я совсем ничего не помню о том, где жил, с кем встречался, адрес прочёл в документах, я даже не уверен, там ли мой дом, но мне больше некуда ехать, пока я был в больнице, никого из родственников не нашли.