Линии на песке (1/1)
Рассвет украшает горизонт в алые цвета. Шум прибоя сливается с моими мыслями. Я вожу тонкой палкой по песку, изображая разные линии. Их тысячи уже, я сбился со счета. Я так давно здесь, что потерялся во времени.
Линии превращаются в буквы, а те — в фразы.Фразы, которые я никогда не скажу вслух. Фразы, которые никогда не дойдут до тебя.Я скучаю...Возможно, я слишком ослаб после нашей последней встречи, но мне почему-то хочется увидеть тебя. И возможно даже, что ты знаешь об этом. Возможно... Я надеюсь, что моя грешная душа хоть немного, но все еще нужна тебе.Ты мне нужен...Я зачеркиваю эту фразу и пишу вновь. И так сотни раз. Я не хочу признавать, что стал зависимым, что стал слабым лишь из-за простого тебя!
Хотя...Нет.Ты не ?просто?. Ты не можешь быть глупым ?просто?. Ты — нечто большее. Гений. Художник. Artista...Сколько бы я не пытался забыть, ты плотно впечатался в мое сознание. Сколько бы я не бежал от тебя, ты все равно преследуешь меня.Соленый воздух дурманит, я вспоминаю давно забытую фразу одного своего знакомого француза.Знаешь, я всегда смеялся над ним — он был слишком сентиментальным. Постоянно говорил о ?высших? чувствах. И повторял всегда лишь эту фразу:Je suis malade...Эта фраза теперь тоже преследует меня. Вертится на языке, срывается с губ. Я повторяю ее, как мантру, каждый раз, как вспоминаю тебя.Я болен.Болен.БОЛЕН!Тобой, Artista, нами, нашим прошлым. Оно следует за мной по Риму — месту, которое я когда-то считал своим домом, своей крепостью, в которой я был защищен. Здесь я даже не смел думать о твоих глазах.Скажи, что мне делать? Ты же умнее меня, ты знаешь больше. Ты бы определенно что-то выдумал, подсказал бы мне. Ведь я даже не знаю, куда мне теперь идти и за кем, в каких богов мне верить, как снова стараться жить.Хотелось бы быть с тобой.Эта фраза выведена яростней остальных. Я хочу быть рядом. Сейчас. Всегда. Следовать за тобой, верить в тебя, защищать тебя, быть твоей тенью.Рассвет приносит с собой сильный ветер. Я смотрю, как волны накрывают некогда исписанный мною песок. Мои послания к тебе тают на глазах. А я все продолжаю чертить линии, повторяя вновь и вновь:Je suis malade, Artista...Я вывожу эту фразу на песке. Снова и снова. Вместо тех, что унесла вода. Я пишу их, чтобы ты никогда их не прочел.Никогда.Мне очень жаль...