Скрип пера и нелюбовь к себе (1/1)

Я вожу по бумагам бездумноЗатупившимся напрочь пером.Я когда-то слагала им песни -

Это стало неправдой давно.Я забыла - как, разучиласьСкладно слагать слова.Я когда-то была другою...А может - и не была?Но сейчас стало снова пустоТам, где сердцу быть должно,И, стремясь пустоту заполнить,Рвется наружу слов поток.Никогда не была я поэтом,Нет рисунка в моих виршах,А сейчас я сбиваюсь с мысли,За меня эти строчки кричат.Я смирилась с собой, как иныеПокоряются воле стихий.Я смирилась, но все родныеПринимать меня не должны.Нет на свете таких обязательств -

Недостатки другого любить,И в любых иных обстоятельствахЯ себя бы хотела убитьИли просто избить посильнее,Чтобы думал, чем рот открывать.Но клонировать нас не умеютГоспода мудрецы пока.Я - опять теряю нить повести,Я опять забываю, о чемМне сказать хотелось так истовоЧто взялась я опять за перо.И сточилось оно, и запылилось,Только всё одно - и одна,Не умею слова я вымолвить,Жить с людьми не способна я.И уйти бы мне в тундру дальнюю...Только снова забыла я:Что сказать я старалась отчаянноЭтим криком в бумажную гладь.Замолкаю. Достало мне пользоватьВаши уши или, может, глаза.Знаю только, что чем больнее мне,Тем я больше могу сказать.