Мой господин, прекрасный граф Роланд (1/1)

Чьи голоса звенят, чьи голоса поют?Крикнув тебе: "Прощай!", падаю, падаюв звезды...Sicut et nos dimittimus debitoribus nostris….Et ne nos inducas in tentationem;Sed libera nos a malo... libera nos a malo...Йовин (Лина Воробьева)Помощь, как это часто случается, опоздала. Не хватило буквально нескольких минут, нескольких метров, нескольких ударов сердца. Горстка воинов еще жила, билась с окружившими их врагами, но тот, ради кого была бешеная скачка, был мертв. Глаза – серые, как сталь клинка, как море во время грозы – незряче смотрели в небо, рука сжимала обломок Дюрандаля, потускневшее золото волос рассыпалось по бурой от крови траве. Граф Роланд был мертв.Душа летит ввысь, легко и свободно. Долг исполнен – долг перед господином, перед собой, перед Богом. Впрочем, в последнее время господин стал почти богом. Прекрасным, бесконечно далеким и одновременно таким близким, родным. Нет, в положенное время губы шепчут положенные слова молитв – заученных в детстве, повторяемых часто и оттого утративших смысл, более не заставляющих трепетать сердце. Оно теперь сбивается с ритма, когда самые прекрасные в мире глаза встречаются с твоими, когда ваши руки невзначай соприкасаются – и жарко полыхают щеки, сердце совсем перестает биться, когда, откинув тяжелый полог, он вечером входит внутрь походного шатра. Впереди ночь.Их похоронили рядом – героя Роланда и его оруженосца. О Роланде поют песни, слагают легенды, а имя оруженосца затерялось среди эпох. Но он рад – главное, он рядом с ним: идеалом, господином… Возлюбленным.