16/08/2016 (1/1)

Перекрёсток истоптанный и брусчатыйпреграждает путь и глядит анфас.Поднимается солнце, рассвет сияет,наполняется светом ночной Париж.

И столица старинная и седая —так юна, пока солнце огнём горит.Опущусь на скамейку слегка сыруюи достану любимейшую из книг.Её имя нельзя называть мне всуе,и она меня, верно, ночами снит.И на улицах узких, в холодных скверах —город ею пропитан, он ей пропах.Прикасаюсь к страницам, к началу веры,будто путник, пришедший издалека.*И вначале пути, мы близки к финалу,не угнаться за поступью злой судьбы.В наших силах — быть храбрыми от началадо последнего выдоха.?Я здесь был?.