Восьмое марта. (1/1)

Весна волшебная пора любви. Высокий и худой мужчина с чёрными волосами, небрежно растрёпанные в разные стороны. На нём была мятая футболка, ?пожеванные? джинсы и немного грязные кеды. Понго, именно так звали мужчину, поправил сумку, перебежал улицу и достал скетчбук. Спустя некоторое время он добрался до поляны и, усевшись на землю, принялся зарисовывать всё, что видит вокруг. Это было его любимое место и любимое дело. Рисование на природе (или плинер) успокаивало его. Мимо проходили люди. Светило ласковое солнце. Прохладный ветерок приятно освежал кожу. Понго обожал весну: вокруг тепло и красота. Что же ещё нужно для жизни? Прохожие куда-то спешили. Скорее всего, на работу. А Понго никуда не спешил. Он просто радовался, зарисовывая людей, пытаясь поймать их образ. Так, рисуя пленэры, эскизы, наброски, молодой человек и не заметил, как наступил вечер. Темнело. Собирая вещи обратно в сумку, Понго заметил девушку. Что за диво? Девушка, которую он видел перед собой, небольшого роста, с добрыми, карими глазами. Её можно назвать ?крошкой? или ?малышкой?. Несмотря на низкий рост, девушка невероятно стройна. У неё прямая челка, прикрывающая лоб, но волосы, завязанные в высокий хвост на затылке, сильно вились и напоминали волны карамели. Её кожа светлая, напоминающая кремовую гвоздику. Платье развевалось на ветру, прикрывая кожу от солнца. В крохотной руке розовый, милый зонтик. Наверное, она защищалась от солнечных лучей, ведь днём было жарко. Девушка свернула за угол и исчезла, будто по мановению волшебной палочки. Понго остался один. Он долго сидел неподвижно, будто чары загадочной леди подействовали на него слишком сильно. Когда же молодой человек наконец-то очнулся, то собрался и пошёл домой. Всю ночь художник думал о маленькой женщине, так похожей на крохотную фарфоровую статуэтку принцессы. Под утро, так и не сумев уснуть за ночь, Понго взял кисти и холст и принялся творить, по его мнению, шедевр. Долго работал молодой художник в своей комнате, окрылённый вдохновением. Его разум был поглощён незнакомкой. Творец словно обезумел, пытаясь вспомнить каждую, даже самую маленькую, деталь девушки. Сколько мужчина работал? Он и сам не знал. На календаре было восьмое марта. Понго улыбнулся, пробормотав: ?— Готово! Его худые руки с длинными тонкими пальцами были по локоть испачканы. Лицо с прямым и крупным носом так же было в краске. Где-то валялись кисточки и листы бумаги. Однако, несмотря на хаос, царивший в доме, художник был доволен. Его картина была великолепна, в этом Понго не сомневался. Но что же теперь? Тем временем в одном доме на одной из самых богатых улиц города юная леди, та самая, которую Понго видел на улице, читала книгу, расположившись на мягком диване. Было тихо, только часы тикали и нарушали полное беззвучие. Послышались шаги. В комнату вошёл дворецкий. ?— Мисс, Вам пришла посылка. —?Объявил он спокойно, даже без удивления. Его госпожа была красива, даже прекрасна. Ей часто приносили подарки, особенно на какие-то праздники. ?— Благодарю,?— леди поднялась и взяла посылку, удивляясь её размерам. Посылка была в обёртке и по размерам составляла почти саму леди (в ней было сто пятьдесят пять сантиметра). На обёртке была прикреплена записка, гласившая ?С восьмым марта, прекрасная леди.? Подписи не было. Сорвав обёртку, девушка изумлённо ахнула. Это был её портрет. Ей казалось, что она видела своего близнеца. Неужели она настолько красивая? Леди посмотрела в зеркало, видя второго ?близнеца?. И впрямь красивая она была. Почему же раньше не думала об этом? Опомнившись, девушка спросила у дворецкого, кто прислал посылку, как выглядел. Дворецкий ответил, что это был мужчина, высокий, с испачканными руками. Девушка поспешила к двери, а после выскочила, точно птичка, на улицу, пытаясь найти незнакомца, загадочного художника. Вдалеке показался высокий мужчина. Даже издалека было заметно, что его руки были разноцветные, словно из радуги. ?— Стойте! —?крикнула девушка ему вдогонку, спустившись по ступенькам. Художник обернулся. Маленькая леди бежала к нему, открывая взору крохотные стройные ножки с кремовой кожей. Мужчина спрятал руки в карманы, стесняясь своей грязи. Леди подбежала к нему и заглянула в его темные глаза. ?— Зайдёте на чай? —?робко спросила она. Понго растерянно хлопал глазами. Смутившись, он ответил: ?— Да, конечно. Сколько времени прошло? Никто не знал, но леди чувствовала, что это восьмое марта не забудет никогда. Подтверждение этому висело на стене, а записка всегда была в кармашке её одежды. Восьмое марта с того момента стал её любимым праздником. И всё благодаря картине, что украшала её дом.