... (1/1)

Браво суициду, сон уставшего стола.

Разум бредит, но по виду ни улики, ни следа.

Только шепот: где-то рядом, как настойчивый пророк,

Провожает меня взглядом фонарей ночных дорог.

Дождь не кстати, но родное.

Близко-близко, по следам.

Снова давит на больное и по мокрым волосам.

А рассвет?

Наверно скоро, да и нужно ли? Зачем?

Всё, довольно!

Ваше слово, мой заряженный ПМ...